La nieve se apaga

La nieve se apaga
con la sal del tiempo,
la nieve se apaga
y sólo queda el hielo
(caliente e indescifrable).

Poesía para niños

Ediciones de La isla de Siltolá y su responsable, Javier Sánchez Menéndez, nos sorprenden agradablemente con esta nueva apuesta editorial de una variopinta curiosidad y esencia: en la presente antología se mezcla y convive, todo sazonado con la gracia y el buen gusto de sus compiladores (el propio Javier, Jesús Cotta y José María Jurado) lo mejor de la lírica española actual. En el volumen encontramos a todos los que tienen que estar, desde los poetas consagrados (en el futuro probablemente hablarán de ellos como clásicos) hasta otros que llevan menos tiempo en la palestra lírica, pero que muestran un nivel de merecimiento fuera de toda duda (sólo falto yo, hombre).
En fin, es un placer recomendar esta lectura ya que, y lo digo sin prevención alguna, probablemente sea la mejor antología de poetas españoles publicada en los últimos años.

Poema infantil de Navidad

Cuando los ángeles lanzan
piruletas desde el cielo,
y las estrellas
coquetas
se visten de oro;
cuando la luna está escondida
para que pasen los cometas
a anunciar noticias hermosas;
cuando ya sólo queda
en el aire un sabor de paz,
alegraos, niños,
ha nacido de nuevo Dios.

Felicidades

Cuando llueva

detrás de los cristales

y el tiempo, impertinente,

pretenda convertir en recuerdo o sueño

las sonrisas infantiles

-felicidad del mundo-,

nacerá otra vez Jesús,

nuestro Jesús,

aquel al que amamos y nos ama,

y volveremos- cómo no- a respirar vida.

A Enrique Morente, in memoriam

Los dos ríos de Granada
lloran tu muerte, Enrique.
Bésalos desde el cielo.

Llora espuma

Llora espuma
de soledad de mares
hoy el otoño

Galante y sutil (III)

A Alejandro

Es acojonante, pero creo que estás jugando en la red de detrás (amplía la imagen).

Galante y sutil (II)

Fíjate el tío, con pelo y todo.

Galante y sutil

Aquel joven caballero,
corredor de maratón galante
y sutil,
castigador del hastío
presumido y nada pendenciero,
ha dado paso,
hace ya mucho
-demasiado-
a un pater familias
convencional y seco.
La savia juvenil
(verde y fresca)
se la bebió a borbotones
su mirada de pícaro.
El puto tiempo, enemigo.

Perra felicidad

La felicidad es una perra
que se escapa,
ladrando con sonrisas,
sin sonrojo ni moral.
Se escurre ladina,
camuflada e impertinente,
entre los besos
que un día no nos dimos.

Anda que te anda

Creo que a veces es más difícil
seguir un camino que encontrarlo
y pedir perdón por gritar
cuando se le han visto las garras
a un lobo que no existe.
Y en el fondo, ¿qué más dan
veinte minutos que sesenta
o tres vueltas que dos?
Nuestra vida no es un microondas
ni un horno convencional:
es una flor que a veces miramos
incapaces de olerla.

Los efectos de la buena poesía

Esta semana he estado en Madrid asistiendo a un curso de management, es decir, intentando aprender algo sobre cómo dirigir equipos humanos (por cierto, que Mou a mi lado ya no es nada...).
En algunos de los pocos ratos libres que me quedaban, me dediqué a leer. Llevaba varios libros, y entre ellos No quieras ver el páramo de Antonio Serrano Cueto, publicado por Siltolá poesía.
Pasea que pasea por los jardines de la residencia, en Arturo Soria, he disfrutado sobremanera de su lectura, y los jardines se me han hecho más otoñales y juanramonianos.
Gracias, Antonio

Asco

No me gusta esto: estoy pendiente de recibir una decente suma por derechos de autor, coño, pero no llega; el niño no deja de darme el coñazo con sus cosas cibernéticas y relaciones sociovirtuales; bajo a comprar tabaco y sacar dinero y un grupo de chavales malpeinados, de estética antiestética y modales aquerosos celebra un torneo con bicicletas, mientras chicas de grandes aros en orejas amarilleadas y tintes muy rubios o muy negros los burraquean a placer. Vuelvo una esquina y encuentro a una pareja de morreo. A ella se le ve la raja del culo y tiene más pelos que yo...en fin, tarde de spleen de domingo: un asco

Un beso no encaja en un verso

Un beso
no encaja en un verso
(sobra la erre).
Por lo demás, no hay problema
(cosas del segundo betacismo);
tampoco en el verso
encaja el tiempo:
un reloj es bastante más pesado
y requiere baterías
-recargables o a pelo-
de litio, sodio o rubidio
(me da igual, prefiero las morenas)

Haiku

Ranas inertes
en cajas de cereales:
vence la prosa.

Contra la realidad

Dicen astrónomos,

astrólogos y astrofísicos que

Parece que se han vuelto locos

La luna y sus satélites.

Y la vieja sibila Casandra, sentada en butaca de escay,

Ya no nos cuenta sus historias.

La noche se ha vuelto de un azul grisáceo

Y ya no sirve, ni de lejos, de refugio de enamorados.

Miles de muflones furiosos

Entonan una ceremonial berrea

En los parques:

Los gatos huyen despavoridos,

Temerosos de la integridad de sus cuartos traseros.

Siempre hermosas

Algunas mujeres vuelan
como las sirenas: viscosas,
delirantes y huidizas.
Otras, en cambio, nadan como
los cuervos: oscuras
impenetrables y tristes...
Hermosas todas,
siempre.

El bingo de los abueletes

Cuidado incautarse de cinco euros...Coño, que dejen a los viejos jugar.

Oferentes de empleo

La conspicua e irisada obsesión de nuestros mandatarios, elegidos por la mayoría- atención, falacia democrática: la mayoría nunca se equivoca- para ser garantes de lo políticamente correcto, ha arrojado nuevos e inesperados frutos: el señor Griñán nos sugiere que los demandantes de empleo se llamen ahora oferentes.
No hay cosa peor en el mundo que estar mal aconsejado: el nuevo palabro, documentado por el CORDE (corpus diacrónico del español) en el Tratado del divino sacrificio de la misa, de Fray Juan de los Ángeles (1604), lleva aparejada una serie de valores que, creo, no son los que se pretende transmitir. Cualquiera con un poco de conocimiento del idioma sabe que la palabrita connota ciertos valores rituales, ya sean referidos a lo religioso, ya a las prácticas cercanas al aquelarre...
En cualquier caso, lo que le faltaba a un parado es tener que rezarle o rendirse a las plantas de Zapatero, Corbacho o Griñán, santos varones donde los haya...

El flamenco, patrimonio de la Humanidad

A Rita, con cariño
En estos días se habla, pero desgraciadamente poco, sobre la designación del flamenco como patrimonio cultural inmaterial de la Humanidad, una excelente oportunidad para desterrar tópicos y estereotipos y elevar este arte a la categoría que merece.
Yo, trianero, profesor de Literatura, aficionado y modesto letrista, me siento obligado a invitar a quien lea estas letras a firmar para ofrecer su apoyo a tan noble iniciativa.
Pincha aquí

De la humanidad de las mujeres

Aquí donde me veis, siempre he sido un conquistador, un enamoradizo y un ligoncete de playa...hasta que me encerraron en la suave cárcel de amor en la que aún me hallo hoy.
De niño, quizás por el ambiente de mi casa, yo pensaba que las mujeres no habían sido adornadas con el don de expeler gases: recuerdo que tanto en la EGB como en el Bachillerato los chicos pugnábamos por ver quién se rajaba más fuerte, y en ello iba, en parte, nuestra virilidad. Sin embargo, nunca oí peerse a nadie del dulce sexo.
En mi juventud me dediqué, entre otras cosas, a correr fondo. Me entrenaba por aquel entonces en el antiguo polideportivo de Chapina, hoy convertido en cauce del Guadalquivir. Recuerdo que en aquella época me gustaba una chica, cuyo nombre no desvelaré porque yo soy un caballero.
Salíamos a calentar por los recovecos térreos del polideportivo y yo solía ponerme detrás de la interfecta, y así, con la visión de aquel culete divino,calentaba más y mejor.
En una ocasión, mi amiga no se percató de que tres de los atletas íbamos corriendo tras ella, y, a la vuelta de un repecho que había junto al polideportivo, vació sus intestinos (en lo que a materia gaseosa se refiere) con tal ánimo y fruición que mis amigos y yo caímos rendidos a sus plantas, auténticamente descojonados. Ella se dio cuenta; yo, por mi parte, deje de amarla...

Amor gramatical

Al principio fue el verbo,
o, mejor dicho,
los verbos
(gustar, besar, sentir).
Luego llegaron,
impertinentes,
los adjetivos
(guapa, suave, deseada).
Los sustantivos,
con su carga conceptual,
cobraron más tarde protagonismo
(mi vida, mi amor, gitana).
Ahora imperan las interjecciones
(¿Eh…?)

Feliz cumpleaños

Son cuarenta, solo cuarenta.
Cuarenta miradas y cuarenta besos
(no creo que hayan sido más tan hondos y extraordinarios);
cuarenta intentos de huida
hacia adelante (siempre hacia adelante)
y vuelta a la dulce jaula
de la vida cotidiana.
Te caes,
te sujeto;
me hundo,
me insuflas aire a borbotones (cuarenta veces por lo menos).
Aún conservo aquella primera foto,
borrosa pero indudable.

Me gustan

No me gustan las hembras que apestan a desodorante; me gustan las mujeres que huelen a perfume bueno; una gota de ámbar puede descifrarnos el infinito.

Inquietud

Arrojó tantos y desordenados desperdicios al váter, que provocó una inundación. Ahora, navega por un ponto de inmundicias. Un patito de goma amarillo y gigante lo persigue: inquietante.

Viento

El viento de la playa
trae,
de vez en cuando,
besos noctunos en la arena
y en las hamacas,
abrazos furtivos
de amantes
que se conocieron
esa noche
entre sorbos
de ginebra y soledad.
El viento de la playa
trae
de vez en cuando
la juventud que renace,
impertinente.

La ultracorrección (III)

Cuando uno habla con sencillez, porque es sencillo, algunas personas consideran que no está cuidando el estilo, pero nada hay más lejos de la realidad.
Muchos desean manifestar su opinión sobre cualquier particular, y se destapan con el famoso Yo pienso que (y su variante cutrerrellena yo pienso de que...) y a un servidor le entran hemorragias lingüísticas. ¿Acaso no es más fácil, grácil y correcto indicar que se está opinando, creyendo, considerando, estimando, etc., etc.?
Una variante de esta construcción es el famoso bajo mi punto de vista...Tío, si analizas algo bajo tu punto de vista, una de dos: o estás agachado para reflexionar (ten cuidado, no expelas) o eres un contorsionista del carajo. Enhorabuena en ambos, que no sendos, casos.

¿Prohibir los toros?

Pues sí, el Parlamento catalán los ha prohibido, con dos cojones. Prohibiendo y vetando, dentro de poco no podremos hacer NADA. Cuestión de bajada de pantalones...La rentabilidad política y el provincianismo de unos pocos se antepone a las actitudes democráticas.
Me quedo con una imagen estremecedora: una señorita antitaurina sale en televisión con los ojos llenos de lágrimas de la emoción...Seguro que no lloraba por los hijos de todos los catalanes que se van a quedar en el paro. Vergüenza ajena.

Te empeñas en negar
que hoy puede ser un gran día:
buscas
entre tus cosas
aquello que te provoque más dolor
y te niegas
por sistema
a ser feliz una jornada,
un rato,
una vida...
Disfruta sin reservas. Ya

La ultracorrección (II)

El afán del ultracorrecto no conoce límites: uno de mis grandes amigos (no es difícil serlo a mi lado: mido uno setenta...) se afana tanto en hablar bien, que ha sustituido por sistema la palabra lista por el altisonante listado (en el listado de tareas... elaboraremos un listado del personal...). Cacho trozo de individuo, listado es un adjetivo, sí, de los adjetivos de toda la vida...Lo que pasa es que suena mejor que la pobre lista, palabra modesta donde las haya, pariente pobre de nuestro cada vez más descuidado idioma.

Atardecer en Islantilla

El sol cae,
y, cansado de su trabajo,
se baña temeroso en el mar.
Una pareja de gaviotas,
guardiaciviles del atardecer,
carne fresca de los foniatras,
avisa a los últmos bañistas:
el día ha muerto,
mañana resucitará.

La ultracorrección

Cada cual da para lo que da; sin embargo, nos empeñamos en parecer lo que no somos y creemos que el citado esfuerzo nos otorgará ante los demás una imagen intelectual y social lejos de toda duda (más que finos, seremos fisnos).
En este ámbito se sitúa la ultracorrección lingüística. Para muestra un botón:
En un conocido programa de la televisión local, una intrépida reportera entrevistaba a una señora en la Feria. Su marido, con la nariz un poco colorada, ocupaba un discreto segundo plano. La chica hizo las preguntas pertinentes, y en un desliz de cortesía negativa, inquirió:
- ¿Su marido...se habrá tomado unas copitas, verdad?
- Senorita, por favor, mi marido siempre está ebrio.
La buena señora quería manifestar que su marido no ingería alcohol; sin embargo, por su deseo de ser refinada, metió la pata. Si se hubiera limitado a un niña, que mi marido no bebe, pues no habría pasado nada.
(Continuará...)

Indiferencia

La indiferencia, la ausencia
el triste resoplar de un tiempo cansado
rompe, desarma, destroza
cada una de las hermosas miradas
peterpan, juveniles
y anulan
casi siempre
la capacidad de asombro
ante lo nuevo.

Relleno

Soledades de relleno,
tristezas de relleno...
malos hábitos adquiridos
durante una vida
de desaprendizaje y pajas mentales.
No son más que gargajos
que nos impiden disfrutar
el sabor de la miel, licor o néctar
de nuestro sol solo.

En lo que es...

Hay giros, expresiones y otros malabarismos del lenguaje que se ponen de moda e invaden el discurso popular sin ningún tipo de cordura, mesura o buen gusto. Entre estos gazapos consagrados se encuentra en los últimos años la expresión "en lo que es...": Nos vemos en lo que es la puerta del súper; En lo que es el examen he sacado un seis. Un dos tendrías que haber sacado, pedazo de borrico, aunque no lo eres tanto como aquellos que dicen en lo que viene siendo...

Ítems

Resulta difícil clasificar los besos
o aplicar políticas de calidad al cariño:
no hay índices, ítems o marcas
que sirvan para decir
hasta qué punto queremos,
o no...

La invisibilidad femenina, inaceptable

Esta mañana estaba charlando plácidamente con un amigo bastante socialista, perdón, bastante sociata, y me decía, en la línea bibianista del pensamiento único que le parece muy bien que las mujeres musulmanas lleven burka, niqab o lo que les plazca, que estamos hablando de una cuestión cultural, que en realidad no se trata de verdadera discriminación a la mujer...
Yo, por mi parte, creo que no todos los argumentos tienen la misma validez: acudir a la cultura para consentir un trato inadecuado me parece un dislate inaceptable y peligroso, ya que podría justificar prácticas como la ablación o las palizas que algunos machitos occidentales propinaban a sus esposas hartos de vino porque simplemente habían perdido la partida de dominó en la taberna...Déjalo, es que mi Manolo es muy hombre...Esos son los burkas invisibles de nuestra tierra.
A pesar de todo, a mi amigo lo sigo queriendo: mi pensamiento no es el único.

Los calvos no salen por la mañana

Ayer por la mañana me ocurrió una de esas cosas, Dios santo, de las que sólo me pasan a mí: me dirigía a hacer una gestión bancaria aprovechando que ya no tengo clase en algún curso y , cosas del recorrido, pase por un centro comercial: Observé- sabéis que soy bajito, pero no tonto, y bastante observador-a un grupo de chicas que uniformadas repartían una suerte de folletos. También me percaté de que no se los daban a todo el mundo.
- ¿Qué diantres será?
Al pasar cerca de ellas, una de las jovencitas se me acercó y me ofreció uno.
Solté una carcajada de las que hacen época...

Navajas suizas vs espadas españolas

Aunque no sea el fútbol una de mis pasiones, en estos días toca hablar del asunto, y así lo haré:
ayer asistimos a un espectáculo curioso e inesperado en el que un país sin ejército venció a la armada.
No mandé mis naves a luchar contra esos elementos...
Así son las cosas: en la Historia (con mayúsculas, siempre) se repiten aquellas situaciones en las que David vence a Goliat...Ole los cojones de David.
En el país de las vuvuzelas el sordo es el rey.

La imagen

No fue tan poderoso Eneas como Virgilio le pinta, ni tan prudente Ulises como le describe Homero.
Nos afanamos a menudo en proyectar a los demás una imagen de fortaleza, prudencia o poder que no se corresponde ni un punto con la realidad: aparentamos ser los más altos, los más guapos, los más inteligentes...Pero en nuestro ser sólo se alberga una variada colección de virtudes y defectos que nos configura como humanos de poderosa fragilidad espiritual.
Para lo que da la lectura del Quijote...
(Cuidadín, Ridao)

Gratis

Es gratis la aventura
de crear empresas sentimentales
y difícil mantenerlas
sin una licenciatura en Historia del Arte.
Cosas del papel y de la pluma,
lancemos nuestros birretes arriba.

Amapolas

En el borde de un camino,
yacen amapolas mustias.
Se las habrá fumado el viento

Grande Cotta

Esta mañana he visto a un Jesús Cotta que se salía literalmente: en la Feria del libro de Sevilla: un grupo numeroso de personas hacía cola para que les firmase su Sevilla erótica. Cuánto he disfrutado viéndote así, querido amigo.

Algunos días sin escribir

Llevo unos días sin escribir, pero no os preocupéis. Estoy bien, pero el trabajo me tiene hasta las trancas.

Los toros

Plaza de toros de la Maestranza, Sevilla, sábado de Feria.Lleno hasta la bandera para presenciar una corrida que han venido en llamar la de los chinos, mediática o la de los guiris.
Ayer fui a los toros, como Dios manda, con mi señora. Fue una tarde sin luz salpicada con el brillo de las banderillas de El Fandi, el arte de su capote y algunos golpes de muleta artísticos de verdad. Lástima que los borbotones de torería se interrumpieran con la mala suerte de un pinchazo desajustado.
En realidad, la experiencia fue interesante, ya que, como siempre, pasaron cosas curiosas. Entre ellas, destaco la siguiente, real y cierta como la vida misma:
Se me sentó detrás un joven catalán que acudía comninado por su novia, y que confesaba que el único espectáculo al que asistía era al de los partidos de su blaugrana equipo. Se llevó buena parte de la corrida preguntándome cosas, seguramente movido por mi pinta de sevillano: pantalón gris, camisa de listada en celeste, corbata coral, tiradora color albero y abanico (de tío, por supuesto).
Cuando el público, presa de la emoción, aplaudía al torero, vi que a mi joven amigo se le llenaban los ojos de lágrimas. Acojonante.

El el día del libro

Nuestro amigo JSM nos ha sorprendido con estas nuevas joyas de La isla de Siltolá, una editorial que está pegando fuerte, muy fuerte en el panorama de la edición actual. Gracias, muchas gracias, Javier.
Yo, afortunado, ya tengo un ejemplar con dedicatoria prínceps de José Miguel Ridao. Suerte grande la mía. Gracias, muchas gracias, Ridao.

El amor es,
por naturaleza,
a veces eficaz
y nunca eficiente:
se gastan las horas,
se exprimen los días,
se estrujan los años
y solo se le saca
el zumo de una lágrima
de tarde en tarde.

Explorabas desde tu pupitre
los límites del mundo
Con una mueca triste
observabas,
impasible,
la lejana presencia ajena-
qué mala es, Dios mío,
la presbicia juvenil-
Y en tus manos,
llenas de nostalgia y boli BIC,
guardabas, como trazas de un triunfo improbable,
signos, recuerdos y fantasmas
de un futuro que nunca fue.

Interesan los resultados
estadísticamente probables
y el número de besos,
caricias o polvos por semana.
Ya no tienen valor
la mirada furtiva,
el tropezón que choca torsos
o el arrumaco furtivo
de un ascensor en una tarde de domingo:
le pediré a mamá-
me la tengo conquistada-
otros cuarenta duros.
Nos abrazaremos
en un portal
mientras el aire,
nuestro confidente,
siga trayéndonos,
compinche indiscutible,
aromas de azahar.

El libro electónico. Dedicado a José Miguel Ridao

La tónica

Me siento obligado
a regresar a la tónica,
aunque haya más ventanas,
más puertas o más suelos.
No vale la ley,
sino la trampa,
y los más jóvenes,
con algunas excepciones,
la hemos mordido.
Doce por cinco
son setenta,
y las cuarenta y ocho
formas de mirarnos
son excusas torpes
para no mirar para dentro.
Nuestra vida son fragmentos
de una vida que es ajena,
quizá en otra dimensión,
quizás bajo otro cielo.

Silencio cromático

Las escalas cromáticas
impiden en ocasiones
alcanzar una tonalidad
satisfactoria.
No es indispensable
enfatizar demasiado
un color, un sabor o una nube.
Cumplido el ciclo de los poemas,
los sonidos, las series o los versos,
sólo queda el silencio solo.

Amor polifónico

El pensamiento polifónico
se asienta,
no lo duden,
en creer varias cosas
a la vez
y amar una sola y verdadera.
Y si ustedes se preguntan
si el amor tiene
algún aspecto sinfónico
les contestaré
que con el amor
llegamos,
no lo duden,
a un virtuosismo
que no podía ser de otra manera.
Otros sentimientos
solo emulan.
Aunque todo se deba
al disparo erróneo
de un soldado ciego.
La disonancia, Dios, la disonancia.

Fuera del Parnaso

Me acaba de pasar algo muy molesto. Incluso se me ha ocurrido no volver a chatear por gmail. Me explico: resulta que estaba yo en casa plácidamente corrigiendo exámenes, cuando repentinamente noté que algunos de mis amigos estaban conectados. Voy a charlar un rato, me dije...

Allí estaba, en virtual presencia, mi amigo JSM, con quien me dispuse a hablar. Como quiera que la b y la v son vecinas tan cercanas en el barrio del teclado, puse una en lugar de otra (con las chateras prisas y eso) y salió un engendro.....LEBE.
Expúlseseme del foro mercurial, niégueseme el pan y la sal, mancíllese mi nombre en público acto, colóqueseme un escapulario con el escudo de la Real Academia y paséeseme por la muy noble Híspalis para regocijo del populacho. Soy el ángel caído del Parnaso.

¿Es democrático?

¿Es democrático pasarse por el forro de los cojones-no sé si me explico- la voluntad de los españoles y una Constitución que logramos tras años, siglos de lucha? Merece el homenaje a la bandera tricolor aconstitucional vulnerar los sentimientos de montones de andaluces- civiles y calés-que dejaron su vida a manos de unos desalmados que no tiene otro horizonte que el de la sangre? ¿Acaso es progresista apoyar a tipos que alaban el vuelo de un ser humano?
No me toquen más los huevos: eso es antidemocrático y caciquil, aparte de demostrar muy poca, ninguna categoría humana.

Competencias

Los usos típicamente afectivos
plantean problemas de utilidad:
los besos, las caricias y las miradas
no consiguen robarnos el alma
por más que nos empeñemos.
Planteemos un aprendizaje
basado en competencias:
A ver, ¿tú qué sabes?
Quererte- Pues adelante, gitana,
tuya es mi casa.

Pragmática

Las palabras valen
simplemente su intención:
dejémonos de dislexias afectivas
y otras patologías del alma.
La gramática ha muerto,
viva la pragmática:
que reine con fe,
esperanza y caridad, virtudes del ánima
tres.

MIércoles Santo. A Ramón Simón, con toda mi amistad

Domingo de Ramos

La Borriquita

Hoy, como tiene que ser : el padre hecho hijo en trinitaria paradoja, el más humilde de todos, aclamado por su pueblo observa los ramos y palmas y se siente vivo entre los hombres. Se han abierto las puertas de El Salvador, niños, vamos a irnos de la rampa.
Y el mundo, como tiene que ser, huele a azahar.

La soledad del clip

Sencilla propuesta: tres versos dedicados al clip, el pobre.

Que no me visto de eso

- Me disfrazaré de elefante, pero no quiero trompa porque me arrastraría por el suelo y podría pillar lo que no tengo.
- Yo me disfrazaré de flor, pero que nadie me acerque a un jardín, que soy alérgica a las gramíneas.
- Yo, de romano, pero no quiero armadura ni espada, porque me parecen muestras evidentes de apostasía del pacifismo.
- Yo de nazareno, pero sin antifaz, que me he puesto botox y quiero que se me vea la cara.
- Yo me disfrazaré de rey mago, pero sin barbas, para no ofender a las mujeres...

Hay que joderse...

Cuento de miedo para niños perversos

Esta preciosa foto de mi amigo, el poeta Ramón Simón me inspiró.

Quique era un niño de carácter difícil y tenía problemas para ajustarse a las normas que le querían imponer desde su casa y el colegio. Pese a las constantes recomendaciones de sus padres y profesores, el díscolo joven no cesaba de meter el pie donde no debía , ni de crear problemas por doquiera que iba.

Cierto día, llegó al colegio un nuevo profesor de Gimnasia, don Eligio se llamaba, que revolucionó el gallinero de la sala de profesores y tenía a todo el mundo pendiente de lo que hacía o decía. Quique hervía de celos porque estaba acostumbrado a llamar la atención constantemente.

Por eso, decidió enfrentarse a don Eligio con una chulería impropia de su edad. Pero lo que desconocía Quique era el secreto del éxito del nuevo profesor: ¡era mago!

Una mañana, el profesor, harto de las bravuconadas de Quique, lo convirtió en lápiz y, junto a Raúl, su segundo de a bordo, lo depositó en un viejo vaso en el que los escolares guardaban los pinceles de acuarela. Desde entonces viven allí los dos, siempre sonriendo por si alguien les hiciese caso.

Lo normal

Es peligroso romper
bolsas de basura de noche
y refregar el suelo de miserias,
de años sin memoria.
Pero más difícil es,
te lo podría jurar,
vivir con sueños vanos
con esas tristes ilusiones
que tiene todo el mundo
y van configurando poco a poco
el edificio de nuestra propia vulgaridad.

Recomendaciones

Ahora que me lo dices,
te recomiendo
crema blanqueadora para el alma,
jabón de jazmín para el cuerpo
y miles de milagros desengrasantes
que te purifiquen,
de una vez por todas,
las heridas de esa nostalgia que tienes
¿o acaso es miedo?
cuando empieza a oscurecer.

La venganza del roble, je, je

Lluvia

La lluvia cae.
Tras los cristales del bar,
llantos del viento.

Las musas

No me vienen las musas,
las hijas de puta me han olvidado
como se olvida un paraguas viejo
en un banco,
junto a una alcantarilla.
Y mira que las quise,
y dejé por ellas
no sé qué, no sé por qué...
En mi triste memoria de hombre solo
se agolpan los recuerdos del fracaso,
y todo lo que pensaba
que compartía con ellas.
Pero ahora se han ido,
y las hermosas palabras
de Calíope,
los cantos dulces
de Melpómene
o las caricias desenfrenadas
de Erato y Euterpe
serán para otro (no para mí).

Preguntas

Me preguntas
cosas que no sé.
¿Y por qué no me contestas?
¿Y por qué me lo preguntas?

Tanka de lluvia

Rayos de sol
no visitan la cuidad.
Siento tristeza:
hoy mis pájaros
se han convertido en nubes.

Andalucia 28 F. Felicidades

A pedir pan y esperanza...Sobre todo, pan. La situación de nuestra tierra, y lo digo con todo el dolor de mi alma, es triste.

Desde aquí les canto a todas aquellas personas que no tienen nuestra suerte y en estos días lluviosos han estado aguardando una oportunidad para demostrar lo que valen y que están dispuestas a trabajar para levantar de verdad nuestra patria, la andaluza, la española.
Feliz día de Andalucía, hermanos.

Cuatro de la mañana, insomnio

Las nubes,
autoinmunes,
sobreviven a sí mismas:
cosas del tiempo

Ibérico

Que el jamón da mucho juego, todo el mundo lo sabe, pero desconocía yo que tanto.
Cuando Ramón María del Valle-Inclán escribe Ruedo Ibérico, desconoce que le va a salir en la Sevilla de muchos años después un apócrifo : Coma ibérico.
Allí vi el cartel, desafiante y de colores llamativos.
Al principio creí que se trataba de pub, güisquería o bar de copas (Esta gente, en vez de llamar a su garito coma etílico, lo han llamado ibérico por aquello del decoro y el sentimiento patriótico...), pero al acercarme, me di cuenta de que el eslogan era casi tan grande como el nombre del establecimiento, una interesante tienda de ultramarinos.
El jamón provoca gustito, placer, éxtasis, frenesí o incluso hemorragias de satisfacción, pero lo del coma me parece ya demasisado. En fin, cosas de la homonimia...

Hotel Amadeus

El sábado por la mañana me fui a dar un paseo por el centro. El estrés ¿o es cuatro? de las últimas semanas me reclamaba soledad, silencio, recogimiento y autoanalisis, así que me largué conmigo mismo (no soy mala compañía, creo).

Una vez atravesado el puente de los Bomberos, que bien podría haberse llamado de los Toreros por el barrio, se adivina la bocana de Santa María la Blanca. Adentrado en la misma, el viajero vislumbra el estrechamiento que lleva a la calle San José. Poco más hacia adelante, y en la esquina con Farnesio, se encuentra el hotel Amadeus, un hotel con encanto. Su alfombra roja cubre la calle y sorprende gratamente a quienes pasen por aquellos lugares.
Es un hotel musical, de famila de artistas: músicos, escritores...los conozco bien y los quiero, y cada vez que paso por allí me agrada mirar de reojo...Siempre sigo hacia adelante.

Difícil

Complicado se presenta
pedirle peras
al olmo de los besos.
Y triste llorar
sin tener un alma, fanal u olvido
que nos alumbre en su soledad.
Pero resulta más patético,
sin dudarlo te lo digo,
esperar las señas de un amor
que nunca llega.

Terremotico

El pasado sábado recibimos la visita de nuestra querida amiga América y, en honor a la verdad, tengo que señalar que las expectativas que mi señora y yo nos habíamos creado creado en torno a ella se superaron con creces: decir que son encantadores es poco, y no lo afirmo por compromiso o para quedar bien. Ya sabéis que los hombres bajitos habitualmente hablamos de corazón.
Disfrutamos de la compañía de Ricardo Arjona, Juan Antonio González y Alonso Coca y sus respectivas y os lo juro, fui feliz. En eso tuvo mucho que ver Terremotico.

Sueños sin retorno

Algún día te entregaré
lo que me pides y lo que te debo,
prestamista de sueños sin retorno.
En las cintas de saliva de tus besos
resbalaré,
como tantas otras veces,
sin que lo notes.

Exámenes

Los exámenes
revolotean en mi despacho,
mariposas de invierno.

Freak sweet girl

Tiene casi cuarenta

y aún cree en los unicornios.

Y en su ojos, color miel,

se van derritiendo

las horas y los días.

En el mercado imaginario

de su alcoba,

mil arqueros rojos

le disparan,

la hieren

y rompen el himen transparente

de sus sueños.

Vodka

Hoy las nubes me trajeron
volando el mapa de España...
- Oye, ¿pero las nubes vuelan?¿acaso vuelan los mapas? ¿ eras tú el que estaba volando?; Y, ¿qué es España? ¿Una isla? ¿un paraíso?¿acaso un tesoro?
- Cosas del vodka, dije yo y me acosté...

Antipoema

Levantarse cualquier mañana
es un acto cotidiano y a la vez épico
de generosidad con uno mismo.
El primer cigarillo, el café recalentado
y la ducha vivificante,
nos devuelven a la nada
real de nuestra vida.
Elegir pantalón, camisa y zapatos
(adecuados, por supuesto)
se conviete en un rito
de onanismo visual.

Mientras tanto, y como siempre,
ella nos observa
al otro lado del espejo...sin pudor.

Memoria del tiempo

Guardas congeladas, inertes o melancólicas,
centenares de emociones
que sangrarás algún día
(como las uñas, sin dolor).
La memoria, sal del tiempo,
las conserva en su ahogo,
las afirma y endurece,
hasta que un día, como el que no quiere la cosa,
las rescate un beso o algo así.

Gestos

Nuestros gestos van cayendo
donde viven los recuerdos de los charcos,
e indexados, como dignos artículos de ciencia,
nuestros besos
pretenden atrapar el instante
(carpe anhelitus, carpe ores).
Buscamos en la memoria, lista informe de resmas en blanco,
el significado de su esencia.
Nada surge.

Al fin y al cabo

Te afanas en comprender
lo que guarda en las entrañas
el alma de una mujer.

(La llevas clara, tío; te lo juro por Snoopy).

Si tú fumas...

Si tu fumas, fumamos todos.

Con esta frasecita, papá Estado pretende disuadirnos del feo vicio del tabaco, pero en realidad nos está haciendo ser conscientes de nuestra natural generosidad (los demás fuman, yo pago). Como dice un amigo mío que tiene un bar: Si no te dejo que fumes, no sé si vienes. Con medidas del nivel de estulticia de las actuales van a conseguir que en las calles de las ciudades se generen botellonas para adultos. Qué golpe a la estética.

El GPS del sexólogo

Ha llegado a su pepino
- Pues tríncame el destino