martes, 29 de diciembre de 2015

Deseo desatendido

La vida es un deseo desatendido
por el monstruo imperturbable de los recuerdos:
pasa el tiempo que no llega
y en ese ciclo que no se rompe
nos vamos bañando
día a día
en las aguas ponzoñosas de un río
que siempre lleva el mismo nombre.

jueves, 17 de diciembre de 2015

Feliz Navidad


martes, 1 de diciembre de 2015

Añil

El humo añil
de la vanidad
se escapa
como un rastro de tiza
y cruza sin mirar
las moléculas imposibles (revoltosas)
de los cristales.

sábado, 24 de octubre de 2015

Una gota de dolor

Aprieto
y solo cae
una gota de dolor
por los agujeros de la inteligencia.
En pirámide,
como mandan
los cánones informes
que nos sacan de contexto.
Harold Bloom, Harold Bloom,
mi neoyorquino amigo,
agárrate, que viene curvas.

sábado, 17 de octubre de 2015

Trébol de otoño

He visto por la ventana
un trébol de cinco hojas.
Cuánta suerte perdida
y  cuánto sueño
mojados por las lluvias de otoño.
Resbala,  inerme y desprotegido, sin dolor de derrota,
rey de su propia inconsciencia.

domingo, 20 de septiembre de 2015

Cumple

Hace más de veinte años
que, compañeros de viaje,
dejamos de mirar el reloj
o preguntarnos por el sentido
de las cosas que no lo tienen.
Nos hemos despojado
de chaquetas que no nos visten
y sombreros que no nos cubren:
envejecemos juntos : tú, como los buenos vinos,
aromática e intensa; yo,
como la fruta caduca,
ácido, arrugado e impertinente, 
haciéndote poemas de estos chocantes
para celebrar tu cumpleaños.

lunes, 7 de septiembre de 2015

Dama de noche

Si pudiera pintar con palabras
el aroma de la dama de noche:
un olor africado, indescifrable.

sábado, 29 de agosto de 2015

Agua de lluvia

Cuando la ducha huele
a agua de lluvia,
la libertad llama a la puerta.
Desconozco su lenguaje
o la traza de
sus caderas en movimiento.
Pero la observo,
las pupilas anisocóricas,
y la invito a largarse por donde vino.

martes, 19 de mayo de 2015

Oración

Oración
A ti que eres mar
-y no concepto-
cuando vas y vuelves
como una marea 
de vida,
incandescente y azul,
remoto y cercano;
creativo. Muy Tú

miércoles, 29 de abril de 2015

El silencio me alimenta

El silencio me alimenta,
como a la fuente el agua
que se convierte en sueño.

Ruedan las hojas.
Y las horas, inermes de soledad,
se debaten
en el sol a sol de primavera.

Pasando de un pensamiento
a otro,
conocemos
las siete lenguas de Dios.

lunes, 27 de abril de 2015

Pan y cielo, de Juan Cobos Wilkins. Para disfrutar de una muy buena lectura


Hace un rato he acabado de leer la última novela de Juan Cobos Wilkins, Pan y cielo. Hace mucho tiempo que no disfrutaba tanto con una novela: la historia está ambientada en hechos reales acaecidos en época republicana en Trigueros (Huelva). Los vecinos tuvieron que idear la estratagema de afiliar al santo titular de su pueblo a la UGT para que así saliese en procesión y pudiese ayudar a los más desfavorecidos de la comarca.
El argumento está salpicado de un profundo conocimiento histórico y aparecen alusiones muy curiosas, por ejemplo, al terremoto de Lisboa o a las Misiones pedagógicas de la República. Su estilo es dinámico y vivo, ya que Cobos maneja a la perfección diversos registros, y los salpimenta con el fino sentido del humor que caracteriza al escritor.
La impresión que podría causar en cualquier lector es que Cobos Wilkins ha destilado en un mismo matraz el estilo de García Márquez, el dolor de España de Valle Inclán y lo mejor de Lorca y el teatro del absurdo...Total, una mezcla explosiva y gratificante.
Enhorabuena a Juan, y enhorabuena a Javier Sánchez Menéndez, de la Isla de Siltolá, su editorial.

viernes, 10 de abril de 2015

Abril


Y este abril, como tantos otros,
de tardes primaverales
en las que falta el oxígeno,
seguirás sin tocar el piano
y te sentarás
absorta en el mol mayor
de células muertas
cuyas teclas acaricias con rabia,
sacando el tiempo por detrás
en una suerte de aria impostada.
Y te miraré,
como tantos otros abriles,
procurando que comprendas
que tu tristeza es la mía,
que mi soledad
es la tuya.

lunes, 9 de marzo de 2015

La voluntad

Se encienden las cerillas,
largas como la noche larga
y, tras un breve respirar
se asfixian suaves, lenes.
Y sigue el humo,
amenazador e impertinente,
manchándome los pulmones,
forzándolos en una suerte
de penetración pactada:
puta la voluntad,
amarilla el alma.

jueves, 5 de marzo de 2015

M47

Se liberó de la cortesía, el cariño
y los torpes goznes sociales;
se entregó a una lucha
sin cuarteles ni castillos,
sin m47 ni puñales,
contra un enemigo imaginario.
Salió sangre por doquier
y salpicó su soledad.

miércoles, 4 de febrero de 2015

Otoño invernal

Porque no te pertenecen
ni mis nombres, ni mis verbos;
ni las hojas de mi otoño.
porque rasgas con tu mirada
mi piel, que tantas veces conjugaste
en pluscuamperfecto.
Porque la vida no es así
y el dolor
se multiplica entre fracciones,
hasta la vista
(los otros sentidos se los dejamos al mar);
no son los minutos
mi medida del tiempo.
Ya tengo que tomar omeprazol
antes de las palomitas.