sábado, 27 de febrero de 2016

Algún día

Algún día
sajaré los diccionarios
para fabricarme
una pajarita de papel
(menos protocolaria, siempre, que la corbata).
Qué mayor autoridad que sus ojos
para decirme
las palabras que elijo
y si son correctas, unívocas y monosémicas…
Romper las normas
es hermoso
cuando existe para ello

un motivo de fe.

lunes, 1 de febrero de 2016

Tengo un amigo vexilólogo
que vive más allá de las banderas;
tengo también una amiga taxidermista
que nunca ha embalsamado un sueño.

martes, 19 de enero de 2016


martes, 29 de diciembre de 2015

Deseo desatendido

La vida es un deseo desatendido
por el monstruo imperturbable de los recuerdos:
pasa el tiempo que no llega
y en ese ciclo que no se rompe
nos vamos bañando
día a día
en las aguas ponzoñosas de un río
que siempre lleva el mismo nombre.

jueves, 17 de diciembre de 2015

Feliz Navidad


martes, 1 de diciembre de 2015

Añil

El humo añil
de la vanidad
se escapa
como un rastro de tiza
y cruza sin mirar
las moléculas imposibles (revoltosas)
de los cristales.

sábado, 24 de octubre de 2015

Una gota de dolor

Aprieto
y solo cae
una gota de dolor
por los agujeros de la inteligencia.
En pirámide,
como mandan
los cánones informes
que nos sacan de contexto.
Harold Bloom, Harold Bloom,
mi neoyorquino amigo,
agárrate, que viene curvas.

sábado, 17 de octubre de 2015

Trébol de otoño

He visto por la ventana
un trébol de cinco hojas.
Cuánta suerte perdida
y  cuánto sueño
mojados por las lluvias de otoño.
Resbala,  inerme y desprotegido, sin dolor de derrota,
rey de su propia inconsciencia.

domingo, 20 de septiembre de 2015

Cumple

Hace más de veinte años
que, compañeros de viaje,
dejamos de mirar el reloj
o preguntarnos por el sentido
de las cosas que no lo tienen.
Nos hemos despojado
de chaquetas que no nos visten
y sombreros que no nos cubren:
envejecemos juntos : tú, como los buenos vinos,
aromática e intensa; yo,
como la fruta caduca,
ácido, arrugado e impertinente, 
haciéndote poemas de estos chocantes
para celebrar tu cumpleaños.

lunes, 7 de septiembre de 2015

Dama de noche

Si pudiera pintar con palabras
el aroma de la dama de noche:
un olor africado, indescifrable.

sábado, 29 de agosto de 2015

Agua de lluvia

Cuando la ducha huele
a agua de lluvia,
la libertad llama a la puerta.
Desconozco su lenguaje
o la traza de
sus caderas en movimiento.
Pero la observo,
las pupilas anisocóricas,
y la invito a largarse por donde vino.

martes, 19 de mayo de 2015

Oración

Oración
A ti que eres mar
-y no concepto-
cuando vas y vuelves
como una marea 
de vida,
incandescente y azul,
remoto y cercano;
creativo. Muy Tú

miércoles, 29 de abril de 2015

El silencio me alimenta

El silencio me alimenta,
como a la fuente el agua
que se convierte en sueño.

Ruedan las hojas.
Y las horas, inermes de soledad,
se debaten
en el sol a sol de primavera.

Pasando de un pensamiento
a otro,
conocemos
las siete lenguas de Dios.

lunes, 27 de abril de 2015

Pan y cielo, de Juan Cobos Wilkins. Para disfrutar de una muy buena lectura


Hace un rato he acabado de leer la última novela de Juan Cobos Wilkins, Pan y cielo. Hace mucho tiempo que no disfrutaba tanto con una novela: la historia está ambientada en hechos reales acaecidos en época republicana en Trigueros (Huelva). Los vecinos tuvieron que idear la estratagema de afiliar al santo titular de su pueblo a la UGT para que así saliese en procesión y pudiese ayudar a los más desfavorecidos de la comarca.
El argumento está salpicado de un profundo conocimiento histórico y aparecen alusiones muy curiosas, por ejemplo, al terremoto de Lisboa o a las Misiones pedagógicas de la República. Su estilo es dinámico y vivo, ya que Cobos maneja a la perfección diversos registros, y los salpimenta con el fino sentido del humor que caracteriza al escritor.
La impresión que podría causar en cualquier lector es que Cobos Wilkins ha destilado en un mismo matraz el estilo de García Márquez, el dolor de España de Valle Inclán y lo mejor de Lorca y el teatro del absurdo...Total, una mezcla explosiva y gratificante.
Enhorabuena a Juan, y enhorabuena a Javier Sánchez Menéndez, de la Isla de Siltolá, su editorial.

viernes, 10 de abril de 2015

Abril


Y este abril, como tantos otros,
de tardes primaverales
en las que falta el oxígeno,
seguirás sin tocar el piano
y te sentarás
absorta en el mol mayor
de células muertas
cuyas teclas acaricias con rabia,
sacando el tiempo por detrás
en una suerte de aria impostada.
Y te miraré,
como tantos otros abriles,
procurando que comprendas
que tu tristeza es la mía,
que mi soledad
es la tuya.

lunes, 9 de marzo de 2015

La voluntad

Se encienden las cerillas,
largas como la noche larga
y, tras un breve respirar
se asfixian suaves, lenes.
Y sigue el humo,
amenazador e impertinente,
manchándome los pulmones,
forzándolos en una suerte
de penetración pactada:
puta la voluntad,
amarilla el alma.

jueves, 5 de marzo de 2015

M47

Se liberó de la cortesía, el cariño
y los torpes goznes sociales;
se entregó a una lucha
sin cuarteles ni castillos,
sin m47 ni puñales,
contra un enemigo imaginario.
Salió sangre por doquier
y salpicó su soledad.

miércoles, 4 de febrero de 2015

Otoño invernal

Porque no te pertenecen
ni mis nombres, ni mis verbos;
ni las hojas de mi otoño.
porque rasgas con tu mirada
mi piel, que tantas veces conjugaste
en pluscuamperfecto.
Porque la vida no es así
y el dolor
se multiplica entre fracciones,
hasta la vista
(los otros sentidos se los dejamos al mar);
no son los minutos
mi medida del tiempo.
Ya tengo que tomar omeprazol
antes de las palomitas.

viernes, 21 de noviembre de 2014

No es de ese modo

No te engañen mi gesto taciturno
ni mi ausencia intermitente;
no pienses que te olvido con insistencia
ni que me estoy alejando de tus ojos brillantes.
Te atiendo a mi manera, que es agógica
y no crítica...Es que me gusta analizar los huecos de la nada.
 ¿Qué puedo decirte?
Poco, estimo, solo que soy
un hijo desgajado del silencio.

lunes, 20 de octubre de 2014

Las plantas


Las plantas,
afortunadamente para ellas,
no tienen sistema nervioso:
los sauces no lloran
de nostalgia o recuerdo.
Los naranjos no se enfadan
porque los despeine la brisa,
ni tiritan las manzanas
en su espacio narrativo,
veneno de Blancanieves.
Nos contaron tantas mentiras...
Y ahora, pasado el tiempo,
son la mayor certeza de nuestro existir.

martes, 7 de octubre de 2014

El fracaso

El fracaso,
el fracaso que reside
en un florero muerto
recién petrificado.
Y yo, como siempre,
o como nunca,
viviendo en las nubes,
compañeras de una vigilia
mal entendida.
El tabaco está lejos,
acércamelo.
Los teléfonos móviles
explotan de silencio
en las avenidas de la nada.
Quizás un beso
lo curaría casi todo

viernes, 3 de octubre de 2014

Las nubes


Las nubes llevan encerrados
desde siglos
los segundos comprimidos de los sueños.
Pasan y acaban, como las caricias a una chica
cuyo nombre no conservamos
ni el rincón más oscuro de la memoria táctil:
vuelan, impertinentes
y se escapan, crueles
para no volver…como los ríos azules
de aquella piel adolescente.

martes, 23 de septiembre de 2014

Parque de María Luisa. Centenario



Hoy , de vuelta al parque, he oído
el susurro de una fuente
de no sé qué nostalgia olvidada, y
he querido repartir en cada glorieta
las nieblas cruzadas de los sueños.
Por los caminos,
veneros de pequeños recuerdos mágicos,
el poeta escribe sobre el silencio,
chicharras y pavos reales.
Me deshago y me regreso,
y pienso, como sin pensar,
que cualquier día de aquellos,
sin verdadero amor,  fue un día perdido.
Como único suelo las hojas,
como único cielo el Gurugú, un joven pasea
con tilde aristocrática y absurda
en el aire versallesco de los jardines.

martes, 20 de mayo de 2014

La rosa marchita

Ahora que sobre nuestro  suelo
ya serpean
alguna que otra culebra
y ratones comunes de campo,
te pregunto, querida compañera,
si guardas aún marchita
la rosa que te entregué una tarde,
el ramo de nardos 
que olían a bisabuela
y eran marca inequívoca
de mi amor y lealtad.
Pregúntame
si yo tengo algún remedio o carrillón
contra el roce de la costumbre
y la sola soledad del tiempo.

domingo, 18 de mayo de 2014

Vida en cuatro vientos


VIDA EN CUATRO VIENTOS


OESTE, primavera perfecta y sin certezas
en el parque simétrico de la niñez:
un naranjo y dos azahares prendidos.
El abuelo, desorientado,
se asusta de tanta vida.
Gana la luz, se apaga el aire
y no nos queda más
que empezar la ronda del tiempo.


SUR, verano o juventud:
las tonsuras de los campos
sirven de lecho improvisado
a los amantes,
que sacan simiente
de la semillas incorruptas de su silencio:
besos mojados
y apretar la cintura hasta romperla.


ESTE, otoño que pisa y acaricia
rastros de hojas de roble,
secos de madurez y teñidos
de señas inequívocas del tiempo.
Hoy el cielo está arrugado,
como las manos llenas de lluvia
que luchan por no resbalarse.


NORTE, invierno o aliento amargo de la vejez.
Soñábamos madrugadas entre besos
que el tiempo jamás borrase.
Nuestros cuerpos,
jóvenes y lisos,
se unirían con la turgencia y la humedad
de un trozo de fruta fresca.
Ahora bebemos copas con secos besos de frío,
y  tenemos la inevitable manía
de apartar la vista del reloj.

jueves, 30 de enero de 2014

El día en que JMJ se tornó antipoeta

¡Salve, vieja guardia de Corps
con caballos de plastilina!
Entre la pluma y la espada,
el silencio alquilado;
entre el silencio y el suelo,
las sucias cuadras italianas.
Como lacayo, Gerión
(por aquello de sus dos cabezas)
y como mamporrero, Dante,
nuestra tropa avanza
en soledad hacia el Tártaro:
La Serenísima quedó atrás.
El Gran Canal, lleno de grafitis submarinos
y lágrimas de látex,
nos despide llorando.
No tenemos pasta para el Vaporetto.

domingo, 1 de diciembre de 2013

Decálogo para no dejar de fumar

Mi padre, que es un tipo siempre brillante y agudo, me explicaba esta mañana, 76 años , carrera continua diaria y varios maratones a sus espaldas, cuáles son los motivos para no dejar de fumar. Yo intentaré modestamente exponerlos, aunque sé que no me aproximo a su nivel de agudeza. Para mi propósito he ideado un decálogo de argumentos a favor del tabaco:
1. Los romanos no fumaban y, si os molestáis en mirar atentamente en cualquier museo, la mayoría se moría antes de cumplidos los 35
2. La nicotina se disuelve con el alcohol. Buena prueba de ello es que quienes en arrebato higiénico limpian las boquillas que emplean para fumar, las dejan impolutas. Desde aquí nuestro agradecimiento a Cruzcampo por existir
3. Los cigarrillos contienen elevadísimas dosis de gases nocivos para la salud de bacterias y microorganismos, que caen como chinchorros (nunca mejor dicho). Este hecho garantiza nuestra salud y la ausencia de infecciones y patologías varias
4. La animadversión institucional contra el tabaco responde a los dictados de un contubernio (alianza secreta, ilícita y reprochable) ruso- americano contra la muy linda isla de Cuba. A los yankilones les conviene empobrecer a Cuba para forzar el cambio de régimen político y tomarla al modo imperial; a los rusos, en cambio, nostálgicos del poderío soviético, les agradaría ver a una Cuba débil que se les aproximase en busca de ayuda
5. El tabaco seda y tranquiliza a la par que estimula la inteligencia y la recta razón
6. Fumar es un puntal esencial en el fomento del buen humor. Recuérdese el adagio: Tienes más mala leche que un viejo sin tabaco
7. El tabaquito (así, con cariño) fomenta la buena conversación entre personas de diversas generaciones o estados sociales varios
8. Pedir u ofrecer un cigarrito o fuego ayuda a ligar (no olvidemos que hay que poseer otras virtudes)
9. El humo es enemigo de la obesidad espiritual
10. Qué rico está un cigarro con el café.
Señor Ariza: espero haber recogido dignamente sus aportaciones a la ciencia del comportamiento humano.

lunes, 21 de octubre de 2013

Más allá de la ventana

Más allá de la ventana,
solo queda el aliento lejano de las musas.
No recuerdo los cuatro besos que me dieron.
con su lengua llena de algodón de feria.
Brujas volátiles y obscenas, rellenas de papel y de otras letras,
tinta de sangre con sangre mezclada
en los rincones de una falsa memoria.
Aquella tinta lila aún dibuja una sonrisa
cuando me mira desde el bote en el que hiberna.
Más allá de la ventana,
se escapa la inspiración y no me importa.

miércoles, 16 de octubre de 2013

Comedores sociales

Hoy, zapeando, he llegado al programa El intermedio. Hay veces en las que uno no sale de su asombro al oír ciertas cosas. Me explico: el señor que presenta el programa ha dicho como una gracia que acude de voluntario a un comedor social ( supongo que lo habrá hecho para burlarse de todas aquellas personas que diariamente regalan su tiempo para ayudar a los demás). A continuación, cosas veredes, se le ha ocurrido decir que no volverá porque la comida es una mierda.
No le veo la gracia ni para atrás. Me parece un insulto a las personas que tienen en este ámbito una salida digna, aunque transitoria y parcial, a su situación.
Ya está bien de centrar la línea de un programa en burlarse de los demás con tan mal gusto y tan poca clase, por favor.

sábado, 12 de octubre de 2013

Inspiración

La felicidad no se cifra
en la negra caoba de una mesa que permite
apoyar los brazos y el alma
en una tarde de estilográfica y copa.
La felicidad no le debe nada
a una resma de papel Galgo,
ni a las viejas gafas quevedo
perdidas en el fondo del cajón.
La pared nos mira, pálida e impertinente,
como atrezzo imprescindible
del ritual de tinta.
Y la felicidad, de perfil,
pasa de largo, con incontinencia y lujuria de ocultarse.

domingo, 22 de septiembre de 2013

El hombre pequeño de la Coca-cola

Aun conocedor de su destino, el hombre pequeño que vive en la lata de Coca-cola lucha desesperadamente para no caer en las fauces del gigante de dientes amarillos que se la está empinando (la lata): detesta el olor a nicotina.

martes, 17 de septiembre de 2013

Martín de Riquer DEP

Ha fallecido Martín de Riquer, uno de los grandes de nuestra Filología. Seguirá regalándonos sabiduría desde el cielo de los poetas.

sábado, 14 de septiembre de 2013

La luna

La luna, barnizada de brillo,
controla lejana el universo.
Un avión, maldito engendro mecánico,
la rompe por la mitad
con luces de sangre roja y azul,
estelas de hacha sin filo.
Aristocrática luna, que abrazas la fe de la ausencia,
disculpa esta intromisión
en tu intimidad antigua.

lunes, 22 de julio de 2013

De cómo nació la creatividad

Al amigo Guillermo, abogado

En una cálida playa, paradisíaco lugar de no sé qué país lejano, nació una gota que luchaba desesperadamente por salir de la arena. Los viandantes que por allí deambulaban ignoraban soberanamente a aquella minúscula porción de agua que pretendía sobreponerse a su destino con la fuerza de siete tormentas y siete vendavales…Pasaron los días, las semanas y los años, y la gota se aburría sumida en la más profunda de las vulgaridades.
Un día, acertó a pasar por la playa un joven llamado Teodoro. El chico, pensador divergente y alejado de modas pasajeras y tendencias sociales, se quedó absorto observando la gota, y en un titánico esfuerzo por rescatarla, clavó los morros en la arena. Entonces, un cangrejo, que con su respiración había generado la gota, se le quedó prendido de una pinza en la nariz.

Teodoro, hoy Teo, dirige la mayor cadena multinacional de carne de cangrejo envasada, Teo´s crabmeat

jueves, 18 de julio de 2013

Viento del mar

El viento del mar riza
con vendavales
la cresta de las olas.
La arena, inocente y virgen
se va tiñendo
de azul con brillo,
ajena al dolor de quien la pisa.
Cansado cae el sol de la tarde,
se enrojece el cielo,
y tú, impertinente,
sigues buscándole el sentido
a la línea del horizonte.

domingo, 16 de junio de 2013

Sueño de siesta

Tengo que organizar un mundial de fútbol
y rebusco inquieto entre las estanterías
en la sección Disney de Carrefour.
Entretanto, un turista japonés
apunta con su cámara impertinente
y pretende borrar- por toda la cara-
la sombra de la bandera
que refresca la glorieta.

martes, 11 de junio de 2013

Los días sin besos

Los días sin besos
son desiertos de agua,
naufragios del corazón.

sábado, 2 de febrero de 2013

Ofertas en Leroy Merlin

Los poetas que van a Leroy Merlin
pueden oír cómo ruge la Osa Mayor.
Entre galvanizados, estucados, esmaltados y lacados
se van apretando
las pulgadas del tiempo.

jueves, 31 de enero de 2013

Diccionario

Soy un diccionario con patas:
conozco demasiados términos,
conceptos de tinta-muchos de ellos
que saben a dolor-
 que van, inevitablemente,
 manchando el camino
de Pulgarcito que es la vida
(miguitas de sangre...).
A ver si los pajaritos
se van yendo al carajo.

sábado, 12 de enero de 2013

A don Nicanor

Dígame usted, don Nicanor,
si es más hermoso el dolor que brota
de un tetrabrik herido,
o el de una fuente que se desangra
en un parque- cómo no-
al atardecer.

domingo, 4 de noviembre de 2012

Lección de gramática

No son agudas
todas las palabras que acaban en acento;
ni graves
las que tras un golpe de voz
nos devuelven a lo llano de la amargura.
No solo usamos las oraciones
para orar en soledad;
también sirven para explicar
lo que ha hecho un sujeto,
aunque sea un tipo vulgar
del que no puedan predicarse
más que sus miserias.
El modo no es una manera, ni el aspecto
una apariencia.
Y el tiempo...

sábado, 15 de septiembre de 2012

Aquel menchevique de Nervión

A Fernando Moral
 
Aquel menchevique de Nervión, delgado delegado de facultad; aquel joven de nariz y lengua afiladas que nos tornó un poco más liberales, que nos hizo apreciar que en la vida hay política y lo difícil que es la política de la vida; aquel que consiguió resucitar nuestra mano izquierda (no hablo de la fingida alteridad gustosa del mal de Onán, cuidado). Aquel, nuestro amigo, engrandece hoy con su presencia y su adusto perfil las páginas de sociedad del diario ABC.
Creo que hoy mi juventud se ha ido en una mañana de luna en que era muy hermoso no pensar ni sentir, una mañana fe-moral.

lunes, 27 de agosto de 2012

Amores según la edad

El amor adolescente y el adulto pueden reducirse a dos frases:

- AMOR ADOLESCENTE: Me vuelves loco.
- AMOR ADULTO: Me vas a volver loco.

Observemos que, oxímoron vital, el verbo del adulto tiene proyección de futuro, cosa más limitada en el caso del adolescente. Además, apreciemos los distintos matices semánticos del término loco...Cosas...

martes, 12 de junio de 2012

Decadencia

Con un deshidratado canotier,
signo inequívoco de quiebra
del vodevil de la vida.
Con una corbata de rayas
azulonas y grises
y un pañuelo rojo
con topos verdes,
pasea decadente
bajo el sol anciano de
la tarde (obsérvese la billante hipálage).
Ha mirado el reloj,
ya son las siete,
hora de alcohol y humo en el casino...
Oh, no, humo no...eso era antes.
Abstinencia (y no solo de los bajos), muerte en vida.


domingo, 1 de abril de 2012

Volver


Quisiera volver a aquella
pureza mística de la infancia;
lágrimas de azahar resbalan
por los cristales del tiempo.
En el compás de El Salvador,
rampa de niñez y de sueños,
con mis abuelos y mis padres,
con mis hermanos mayores,
volveré a ser aquel
con candor y sin certezas.

miércoles, 28 de marzo de 2012

Las miradas del amor. Jesús del Gran Poder


Nuestro Padre Jesús del Gran Poder, tallado por Juan de Mesa y Velasco. Córdoba, 1583 - Sevilla, 1627.
Pontificia y Real Hermandad y Cofradía de Nazarenos de Nuestro Padre Jesús del Gran Poder y María Santísima del Mayor Dolor y Traspaso. Basílica de Jesús del Gran Poder. Sevilla.



 Imagen original del fotógrafo y poeta Ramón Simón en su excelente blog Sombras pequeñas

 
Quisiera fraguar un verso que soportase tu cruz, pero no hay palabras en mi mundo que acierten a ser parihuelas, trabajaderas o andas de tu grandeza, Padre de ternura infinita.
Por San Lorenzo, Arfe o El Postigo, te encontraré cualquier madrugada y lo diré:
He aquí el hombre; he aquí Dios.

miércoles, 21 de marzo de 2012

Las miradas del Amor. María Santísima de la Concepción


María Santísima de la Concepción obra del escultor contemporáneo Sebastián Santos Rojas, tallada en 1951. Primitiva Hermandad de Nazarenos de Sevilla, Archicofradía Pontificia y Real de Nuestro Padre Jesús Nazareno, Santa Cruz en Jerusalén y María Santísima de la Concepción.
Real Iglesia de San Antonio Abad.Sevilla.
Imagen original del fotógrafo y poeta Ramón Simón en su excelente blog Sombras pequeñas

Quiero defender tu divina pureza con la espada y publicarla con la bandera blanca, María. Un bellísimo rostro, ofendido por el dolor, calla párpados con heridas de llanto que no logran robar esplendor a tus ojos de Madre buena. Tu hermosura, salpicada de azahar, salva a la fe de la noche, sine labe concepta.

miércoles, 14 de marzo de 2012

Las miradas del amor. Pasión




Autor de la imagen, Juan Martínez Montañés ( Alcalá la Real, Jaén, 1568 - Sevilla, 18 de junio de 1649), quien la talló durante los años 1612 al 1618. Archicofradía del Santísimo Sacramento, Pontificia y Real de Nazarenos de Nuestro Padre Jesús de la Pasión y Nuestra Madre y Señora de la Merced. Iglesia Colegial del Divino Salvador. Sevilla.
www.hermandaddepasion.org
Imagen original del fotógrafo y poeta Ramón Simón en su excelente blog Sombras pequeñas

En cortejo de cirios rojos y capirotes de negro ruan, calle Cuna, paso racheado y El Salvador al fondo.
Avanza Jesús de Pasión, el Dios más humano de los hombres. En tanto, el azahar marca su estela de olor a cielo.
Quebranto del silencio, suenan zapatillas de esparto costalero rascando el suelo con pena...Quiero llorar contigo, Madre y Señora de la Merced.


miércoles, 7 de marzo de 2012

Las miradas del amor. Esperanza Macarena


 

Talla anónima, atribuida a diversos imagineros del siglo XVII.
Real, Ilustre y Fervorosa Hermandad y Cofradía de Nazarenos de Nuestra Señora del Santo Rosario, Nuestro Padre Jesús de la Sentencia y María Santísima de la Esperanza Macarena. 
Basílica de Santa María de la Esperanza Macarena. 
 
 www.hermandaddelamacarena.es
 
Imagen original del fotógrafo y poeta Ramón Simón en su excelente blog Sombras pequeñas

Por lo que me regalaste y me regaló y solo vosotras y yo lo sabemos.
Quisiera llegar con mis palabras a describir tu belleza, Madre. ¿Qué manos te hicieron? ¿Qué corazón te imaginó?
Muere la noche, voces limpias cantan "Salve Regina Mater misericordiae; vita, dulcedo et spes nostra...".Puñales convertidos en flores, las mariquillas de tu pecho reflejan la luz del duelo infinito de tu pena, amargura color de verde esperanza. Madre Angelita te besa desde el cielo.