Los días son
escarabajos de papel
(asustan pero no hacen daño).
Pero, ¿y los años?...
Sangre
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Sangre, magma viviente,
licor de la granada
que bombea en el pecho,
¡con qué bravo silencio
te derramas en tierra!
¡Qué borracha de amor
en el cáliz de...
Hace 1 hora
2 comentarios:
Los años son gigantescos escarabajos de verdad.
O no, que cada uno cuenta la feria según le va...
Nos queda el presente, que no es poco, Julio.
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