Las noches vuelan,
llega el invierno,
las horas matan.
La lúgubre góndola
-
(Liszt)
Junto al embarcadero, mecidas por las aguas,
parecen ataúdes, como si aún los cuerpos,
en pugna con la muerte, golpearan la tapa
y el chapote...
Hace 4 días
1 comentario:
http://www.escritores.org/recursos/concursos.htm
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