Año viejo

Sobre la estantería que hay junto a la tele, una pila de libros- algunos a medio leer y otros acabados-me acompañan para despedir el año viejo,otro más(y ya van cuarenta y cuatro). Sonrisas de alcohol y llantos de papel certifican (sin lugar a dudas) que nuestro tiempo se escapa entre las manos. A pesar de todo, soy feliz ¿a qué negarlo? Prefiero dar la bienvenida al año nuevo en compañía de las personas que le dan placer a mi alma.

Jíbaros

Los psicólogos y otros tratantes del alma, en ciertas ocasiones, reducen nuestros dolores y sentires a meras etiquetas (tiene usted un síndrome tal, otro cual…) en una práctica que en muchos casos no está exenta de cierto grado de vampirismo espiritual.

Y en esto, yo me pregunto, ¿es posible encerrar la complejidad del ser humano en un simple nombre? ¿nos estaremos volviendo jíbaros?

Don José Eusebio de Triana.

Dicen las malas lengua que Alonso Quijano perdió la cordura de tanto leer, y nos lo creemos: al fin y al cabo, nos lo cuenta Cervantes . Pero la Literatura ( así, con mayúsculas) no ha reparado nunca en otros personajes que bien merecen nuestro recuerdo .
José Eusebio Higuerón Vargas nació en 1916 en la cava de los calés, en Triana. Desde su más tierna infancia (llamarla tierna es pura licencia literaria, ya que malvivió en las pésimas condiciones que su entorno le brindaba) mostró especial inclinación por la escritura y se dedicó frenéticamente a componer hermosos poemas que los gitanos luego cantaban en los días de fiesta. Tal fue su frenesí , que llegó a contraer diversas enfermedades mentales relacionadas con el ansia creativa, y media docena de trastornos obsesivo compulsivos.
En los inicios de la Guerra Civil, su familia se muda al barrio de San Julián, en pleno Moscú sevillano, lugar en el que nuestro amigo disfrutará componiendo odas, canciones y algunos opúsculos de carácter panfletario que hacían las delicias del respetable (que no respetado) sector proletario.

Somos el pueblo que grita
a los cabrones fascistas.

Una buena tarde, José Eusebio fue a dar un paseo por El Altozano (la vista del padre Guadalquivir era una de sus fuentes habituales de inspiración) y allí, mardito sea er destino, la bala perdida de un miliciano le reventó el corazón, su pequeño corazón de poeta loco y mal alimentado. En su pantalón, un papel manchado de sangre.

Mama:
Que yo no quiero morir;
más miedo me da la muerte
que las penas del vivir.

Elogio de la lectura

Anteayer fui con mi familia a un centro comercial para hacer unas compras navideñas. Los niños quisieron perderse un rato y nosotros se lo agradecimos porque así disfrutaríamos de unos momentos de tranquilidad y de la posibilidad de comprar regalos de reyes sin que se coscase nuestro hijo pequeño.
Al cabo de una hora nos vimos en el punto acordado y nuestro hijo mayor traía un pequeño paquete para regalarme. Había invertido en él parte de sus aguinaldos.
- Toma, papá, te he comprado un libro. Creo que he acertado, porque tiene la misma pinta y tamaño que los que te lees.
Lo adoro.

Feliz Navidad

Los gitanos de La Cava
están cantando al belén;
fiesta en Triana.

Retour

Recién emancipado, llegó a la estación . De allí, con toda seguridad, partiría en un tren hacia la ciudad de la que nunca había salido.

Medias

Cuando rompen en tierra las olas
al calor de las estrellas,
es como si la niña Mar
se estuviese quitando las medias

No era verdad

Ya lo sabía,

sabía que no era verdad

la mentira de sus ojos

y que su sonrisa

limpia,

falsa,

resplandeciente

jamás podría morderla.

Sabía que los años,

afilada espada de ausencias,

los separarían,

como dos mitades gemelas y disformes

de un mismo ser,

irreconciliables,

lejanas

y azules, como dicen los poetas.

Y, a pesar de todo,

en silencio, disimuladamente,

la seguía queriendo.

Soleares de Triana

Agradezco a mi amiga América la gentileza que ha tenido conmigo y el buen gusto que ha mostrado montando una entrada con imágenes espectaculares.

Montañas de mar, de Carlos Violadé

Escribo estas líneas después de haber terminado de leer el poemario Montañas de mar (Renacimiento, 2009) del joven poeta sevillano Carlos Violadé. Se trata de un pequeño volumen dividido en cuatro secciones de sugerente título (Luz de luz, Montañas de mar, Balances, La llama) y hermosa factura interior.

La poesía de Carlos es desnuda y conceptual, goza de cierto aroma filosófico y respira un minimalismo probablemente heredado de la formación del autor como arquitecto (muy bueno, por cierto). Su lectura es rápida y agradable, pero exige la vuelta atrás en varias ocasiones para reflexionar sobre propuestas que realiza el artista.

El lector intuitivo probablemente considere Montañas de mar como un producto vanguardista; yo, en cambio, creo que es poesía esencial. Recomiendo sinceramente su lectura.

Un aperitivo:

ETERNIDAD

Toda agua

ha sido

mar.

Abrazos

Dame abrazos, pero sin lengua.

El burro de Ocnos

Las opiniones de los demás nos condicionan hasta cierto punto. Afirmaba cierto sociólogo en un artículo científico que cualquier persona se pasa el 95% del tiempo de su vida hablando de la vida ajena, y yo creo que es verdad. La cuestión es hasta qué punto nos dejamos llevar por lo que los demás piensen de nosotros.
Tengo una compañera de trabajo que se autoproclamó hace muchos años mi balanza personal y siempre se preocupa por mis variaciones de peso. A mí me importa un carajo. Probablemente a ella le preocupe más.
En fin, así somos. Me gusta acompañar a los demás, no que me lleven tirando de la guita, de la cuerda de pita o del perlón.