Cuaresma. Las Miradas del Amor ( I )

Santísimo Cristo del Amor.

Juan de Mesa y Velasco (Córdoba, 1583 - Sevilla, 1627)

La imagen del Amor representa la propia paradoja de la condición humana y divina del Salvador: la muerte que da vida, el Padre capaz de redimir a sus hijos con su sangre y su dolor, enseña y razón de ser de su propia existencia.

La talla, de elegancia cordobesa y lustre sevillano, muestra a la perfección el sufrimiento agónico postrero en un rictus de estudiada anatomía funeraria: la mirada extraviada de párpados almendrados ; la boca entreabierta que exhala un último suspiro de dolor por los hombres; el ceño fruncido en resignación por lo inevitable…todo concita nuestras más profundas emociones…La corona de espinas, ancha como la pena, recuerda a un Señor del Gran Poder ya muerto y vivo para siempre entre nosotros. Se abre la puerta de El Salvador y el azahar se va diluyendo entre las últimas luces del ocaso. Sevilla reza.

En el momento justo de nacer mi madre, su abuelo, Antonio Urbano Carrere, impresor malagueño, estaba rezando a los pies del Santísimo Cristo del Amor.

Imágenes artísticas del fotógrafo y escritor Ramón Simón en su magnífico blog Sombras pequeñas

Cuaresma. Las Miradas del Amor

Queridos:

A partir de mañana comenzará a publicarse en este blog un trabajo poético realizado en colaboración con mi amigo el gran fotógrafo y poeta Ramón Simón.
Se prometen sentimientos.

Estamos en involución

Mirad esta noticia: es para cagarse (en to)

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Sentido común

Frente a una poesía romántica,
de autolísicos impenitentes
e histéricos redomados
que solo desean el dolor;
frente a una poesía erótica,
insoportable de humedades,
flujos, líquidos, y otras bilis
que exudan almas y cuerpos viscosos,
se impone la poesía del sentido común,
la renuncia a la libertad a cambio
de una buena hipoteca, colas para ir al baño
y turnos en la colada.
La vida, y ya está.

Una flor

Haikai

Deja el naranjo
su tristeza de invierno:
nace un jazmín

El perro con estudios

Hoy he ido, como tantas otras veces, a comprar aceitunas. Hoy, como tantas otras veces, ha vuelto a ocurrir (para regocijo del respetable, que bien que se regocija, ríe y descojona): en cuanto me acerco al carro donde el aceitunero expone los frutos de su honrado trabajo, comienzo a babear como un perro. No os podéis imaginar a qué punto llego; la boca se me hace literalmente agua, me parezco a los perros boxer que tantísimo asco me daban de niño. Pero, en fin, son las inexplicables respuestas de los seres humanos ante los estímulos: como el perro de Pavlov, pero con estudios.

Amor civil

No necesito un documento civil
que me diga
que la quiero o no la quiero.
Solo Dios sabe,
presupongo,
la esencia primera de nuestra historia-
y la última-.
No me interesa,
ni por asomo,
la quimera burocrática:
el amor fue siempre
un asunto militar.

La amada invencible

No mandé yo mis naves
a luchar contra tus elementos.

No midáis

Nunca midáis a un hombre por su versos,
sus palabras o su poemas;
medidlo por sus obras, su penas o sus besos.
Su obra en el tiempo
va arrastrando, como en quimera,
retazos de humanidad.

Melancolía

Soledad sin silencio,
aliteraciones del alma.
Se repite un rumor:
melancolía.

Palomitas

Me intriga sobremanera
cómo jadean las palomitas en el microondas.
Parecen, sin dudarlo,
luciérnagas que se aman
rompiéndose en la noche.
Me aportan felicidad,
no de voyeur o auditeur
(en la salada soledad está la clave)

El rey pastor

Apacentadas y calmadas sus ovejas, el rey pastor se dio cuenta de que no tenía con quien ir, y lloró...

Scout un día, scout siempre

Han llegado hoy a mis manos y estoy pletórico de la emoción. Son del año 1973.

Todos pagan

Allí quedaron graves,
selladas sus palabras,
escritas en el espejo
de vaho de los siglos,
ocultas tras toneladas
de odio incontenible;
se formularon objetivos
de austeridad sentimental
como mayoristas de sentimientos
lloraron
en una pose de dolor incomprensible.

Búsqueda

Todo sería más fácil
si buscase lo que yo busco;
para sentir lo que yo siento
tendría que buscar
murmullos en mi silencio (siempre lejano e inexplicado).
Los parques con sus fuentes
son espejos en los que se mira
la noche, se miran todas las noches
y no encuentran
la raíz última de la vida.

Buscando un anillo

Me comentaba ayer mi querida progenitora algo que le ha ocurrido recientemente, y que probablemente la deje preocupada unos días.

Estaba en su casa plácidamente leyendo un libro o la prensa (ocupaciones de lujo para los que dieron su vida laboral por la patria) cuando llegó la señora que la ayuda en casa:

- Qué anillo tan bonito, J. ¿Dónde te lo has comprado?

- Bonito y barato, P.; me lo compré la semana pasada en la calle x esquina con y.

- Tomo nota, pues me voy a acercar, que se me ha antojado...

Horas después, mi querida madre se acercaba al sitio convenido y, con el despiste que caracteriza a los de mi sangre, entra en la tienda, una tienda que se le antoja oscura y de decoración alternativa, a comprar su anillo.

- Buenos días, señorita, ¿tiene usted anillos?

La dependienta, entre incrédula y morbosilla, le espeta:

- Los tenemos estranguladores, vibradores de silicona, maximus 10 bolas, osito rebelde, sexual soldier...

La actora de mis días, que no sabe mucho inglés, iba notando cómo la cara se le ponía colorada y un desasosiego combinado con apuro la invadía.

- Bueno, disculpe...ummm...creo que me he equivocado de sitio.

Al dirigirse hacia la puerta, se fue dando cuenta del porqué de su extrañeza en torno a la decoración, y su única preocupación entonces era que nadie la viese salir de aquel antro...

Cómo la quiero.

La nieve se apaga

La nieve se apaga
con la sal del tiempo,
la nieve se apaga
y sólo queda el hielo
(caliente e indescifrable).

Poesía para niños

Ediciones de La isla de Siltolá y su responsable, Javier Sánchez Menéndez, nos sorprenden agradablemente con esta nueva apuesta editorial de una variopinta curiosidad y esencia: en la presente antología se mezcla y convive, todo sazonado con la gracia y el buen gusto de sus compiladores (el propio Javier, Jesús Cotta y José María Jurado) lo mejor de la lírica española actual. En el volumen encontramos a todos los que tienen que estar, desde los poetas consagrados (en el futuro probablemente hablarán de ellos como clásicos) hasta otros que llevan menos tiempo en la palestra lírica, pero que muestran un nivel de merecimiento fuera de toda duda (sólo falto yo, hombre).
En fin, es un placer recomendar esta lectura ya que, y lo digo sin prevención alguna, probablemente sea la mejor antología de poetas españoles publicada en los últimos años.

Poema infantil de Navidad

Cuando los ángeles lanzan
piruletas desde el cielo,
y las estrellas
coquetas
se visten de oro;
cuando la luna está escondida
para que pasen los cometas
a anunciar noticias hermosas;
cuando ya sólo queda
en el aire un sabor de paz,
alegraos, niños,
ha nacido de nuevo Dios.

Felicidades

Cuando llueva

detrás de los cristales

y el tiempo, impertinente,

pretenda convertir en recuerdo o sueño

las sonrisas infantiles

-felicidad del mundo-,

nacerá otra vez Jesús,

nuestro Jesús,

aquel al que amamos y nos ama,

y volveremos- cómo no- a respirar vida.

A Enrique Morente, in memoriam

Los dos ríos de Granada
lloran tu muerte, Enrique.
Bésalos desde el cielo.

Llora espuma

Llora espuma
de soledad de mares
hoy el otoño

Galante y sutil (III)

A Alejandro

Es acojonante, pero creo que estás jugando en la red de detrás (amplía la imagen).

Galante y sutil (II)

Fíjate el tío, con pelo y todo.

Galante y sutil

Aquel joven caballero,
corredor de maratón galante
y sutil,
castigador del hastío
presumido y nada pendenciero,
ha dado paso,
hace ya mucho
-demasiado-
a un pater familias
convencional y seco.
La savia juvenil
(verde y fresca)
se la bebió a borbotones
su mirada de pícaro.
El puto tiempo, enemigo.

Perra felicidad

La felicidad es una perra
que se escapa,
ladrando con sonrisas,
sin sonrojo ni moral.
Se escurre ladina,
camuflada e impertinente,
entre los besos
que un día no nos dimos.

Anda que te anda

Creo que a veces es más difícil
seguir un camino que encontrarlo
y pedir perdón por gritar
cuando se le han visto las garras
a un lobo que no existe.
Y en el fondo, ¿qué más dan
veinte minutos que sesenta
o tres vueltas que dos?
Nuestra vida no es un microondas
ni un horno convencional:
es una flor que a veces miramos
incapaces de olerla.

Los efectos de la buena poesía

Esta semana he estado en Madrid asistiendo a un curso de management, es decir, intentando aprender algo sobre cómo dirigir equipos humanos (por cierto, que Mou a mi lado ya no es nada...).
En algunos de los pocos ratos libres que me quedaban, me dediqué a leer. Llevaba varios libros, y entre ellos No quieras ver el páramo de Antonio Serrano Cueto, publicado por Siltolá poesía.
Pasea que pasea por los jardines de la residencia, en Arturo Soria, he disfrutado sobremanera de su lectura, y los jardines se me han hecho más otoñales y juanramonianos.
Gracias, Antonio

Asco

No me gusta esto: estoy pendiente de recibir una decente suma por derechos de autor, coño, pero no llega; el niño no deja de darme el coñazo con sus cosas cibernéticas y relaciones sociovirtuales; bajo a comprar tabaco y sacar dinero y un grupo de chavales malpeinados, de estética antiestética y modales aquerosos celebra un torneo con bicicletas, mientras chicas de grandes aros en orejas amarilleadas y tintes muy rubios o muy negros los burraquean a placer. Vuelvo una esquina y encuentro a una pareja de morreo. A ella se le ve la raja del culo y tiene más pelos que yo...en fin, tarde de spleen de domingo: un asco

Un beso no encaja en un verso

Un beso
no encaja en un verso
(sobra la erre).
Por lo demás, no hay problema
(cosas del segundo betacismo);
tampoco en el verso
encaja el tiempo:
un reloj es bastante más pesado
y requiere baterías
-recargables o a pelo-
de litio, sodio o rubidio
(me da igual, prefiero las morenas)

Haiku

Ranas inertes
en cajas de cereales:
vence la prosa.

Contra la realidad

Dicen astrónomos,

astrólogos y astrofísicos que

Parece que se han vuelto locos

La luna y sus satélites.

Y la vieja sibila Casandra, sentada en butaca de escay,

Ya no nos cuenta sus historias.

La noche se ha vuelto de un azul grisáceo

Y ya no sirve, ni de lejos, de refugio de enamorados.

Miles de muflones furiosos

Entonan una ceremonial berrea

En los parques:

Los gatos huyen despavoridos,

Temerosos de la integridad de sus cuartos traseros.

Siempre hermosas

Algunas mujeres vuelan
como las sirenas: viscosas,
delirantes y huidizas.
Otras, en cambio, nadan como
los cuervos: oscuras
impenetrables y tristes...
Hermosas todas,
siempre.

El bingo de los abueletes

Cuidado incautarse de cinco euros...Coño, que dejen a los viejos jugar.

Oferentes de empleo

La conspicua e irisada obsesión de nuestros mandatarios, elegidos por la mayoría- atención, falacia democrática: la mayoría nunca se equivoca- para ser garantes de lo políticamente correcto, ha arrojado nuevos e inesperados frutos: el señor Griñán nos sugiere que los demandantes de empleo se llamen ahora oferentes.
No hay cosa peor en el mundo que estar mal aconsejado: el nuevo palabro, documentado por el CORDE (corpus diacrónico del español) en el Tratado del divino sacrificio de la misa, de Fray Juan de los Ángeles (1604), lleva aparejada una serie de valores que, creo, no son los que se pretende transmitir. Cualquiera con un poco de conocimiento del idioma sabe que la palabrita connota ciertos valores rituales, ya sean referidos a lo religioso, ya a las prácticas cercanas al aquelarre...
En cualquier caso, lo que le faltaba a un parado es tener que rezarle o rendirse a las plantas de Zapatero, Corbacho o Griñán, santos varones donde los haya...

El flamenco, patrimonio de la Humanidad

A Rita, con cariño
En estos días se habla, pero desgraciadamente poco, sobre la designación del flamenco como patrimonio cultural inmaterial de la Humanidad, una excelente oportunidad para desterrar tópicos y estereotipos y elevar este arte a la categoría que merece.
Yo, trianero, profesor de Literatura, aficionado y modesto letrista, me siento obligado a invitar a quien lea estas letras a firmar para ofrecer su apoyo a tan noble iniciativa.
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De la humanidad de las mujeres

Aquí donde me veis, siempre he sido un conquistador, un enamoradizo y un ligoncete de playa...hasta que me encerraron en la suave cárcel de amor en la que aún me hallo hoy.
De niño, quizás por el ambiente de mi casa, yo pensaba que las mujeres no habían sido adornadas con el don de expeler gases: recuerdo que tanto en la EGB como en el Bachillerato los chicos pugnábamos por ver quién se rajaba más fuerte, y en ello iba, en parte, nuestra virilidad. Sin embargo, nunca oí peerse a nadie del dulce sexo.
En mi juventud me dediqué, entre otras cosas, a correr fondo. Me entrenaba por aquel entonces en el antiguo polideportivo de Chapina, hoy convertido en cauce del Guadalquivir. Recuerdo que en aquella época me gustaba una chica, cuyo nombre no desvelaré porque yo soy un caballero.
Salíamos a calentar por los recovecos térreos del polideportivo y yo solía ponerme detrás de la interfecta, y así, con la visión de aquel culete divino,calentaba más y mejor.
En una ocasión, mi amiga no se percató de que tres de los atletas íbamos corriendo tras ella, y, a la vuelta de un repecho que había junto al polideportivo, vació sus intestinos (en lo que a materia gaseosa se refiere) con tal ánimo y fruición que mis amigos y yo caímos rendidos a sus plantas, auténticamente descojonados. Ella se dio cuenta; yo, por mi parte, deje de amarla...

Amor gramatical

Al principio fue el verbo,
o, mejor dicho,
los verbos
(gustar, besar, sentir).
Luego llegaron,
impertinentes,
los adjetivos
(guapa, suave, deseada).
Los sustantivos,
con su carga conceptual,
cobraron más tarde protagonismo
(mi vida, mi amor, gitana).
Ahora imperan las interjecciones
(¿Eh…?)

Feliz cumpleaños

Son cuarenta, solo cuarenta.
Cuarenta miradas y cuarenta besos
(no creo que hayan sido más tan hondos y extraordinarios);
cuarenta intentos de huida
hacia adelante (siempre hacia adelante)
y vuelta a la dulce jaula
de la vida cotidiana.
Te caes,
te sujeto;
me hundo,
me insuflas aire a borbotones (cuarenta veces por lo menos).
Aún conservo aquella primera foto,
borrosa pero indudable.

Me gustan

No me gustan las hembras que apestan a desodorante; me gustan las mujeres que huelen a perfume bueno; una gota de ámbar puede descifrarnos el infinito.

Inquietud

Arrojó tantos y desordenados desperdicios al váter, que provocó una inundación. Ahora, navega por un ponto de inmundicias. Un patito de goma amarillo y gigante lo persigue: inquietante.

Viento

El viento de la playa
trae,
de vez en cuando,
besos noctunos en la arena
y en las hamacas,
abrazos furtivos
de amantes
que se conocieron
esa noche
entre sorbos
de ginebra y soledad.
El viento de la playa
trae
de vez en cuando
la juventud que renace,
impertinente.

La ultracorrección (III)

Cuando uno habla con sencillez, porque es sencillo, algunas personas consideran que no está cuidando el estilo, pero nada hay más lejos de la realidad.
Muchos desean manifestar su opinión sobre cualquier particular, y se destapan con el famoso Yo pienso que (y su variante cutrerrellena yo pienso de que...) y a un servidor le entran hemorragias lingüísticas. ¿Acaso no es más fácil, grácil y correcto indicar que se está opinando, creyendo, considerando, estimando, etc., etc.?
Una variante de esta construcción es el famoso bajo mi punto de vista...Tío, si analizas algo bajo tu punto de vista, una de dos: o estás agachado para reflexionar (ten cuidado, no expelas) o eres un contorsionista del carajo. Enhorabuena en ambos, que no sendos, casos.

¿Prohibir los toros?

Pues sí, el Parlamento catalán los ha prohibido, con dos cojones. Prohibiendo y vetando, dentro de poco no podremos hacer NADA. Cuestión de bajada de pantalones...La rentabilidad política y el provincianismo de unos pocos se antepone a las actitudes democráticas.
Me quedo con una imagen estremecedora: una señorita antitaurina sale en televisión con los ojos llenos de lágrimas de la emoción...Seguro que no lloraba por los hijos de todos los catalanes que se van a quedar en el paro. Vergüenza ajena.

Te empeñas en negar
que hoy puede ser un gran día:
buscas
entre tus cosas
aquello que te provoque más dolor
y te niegas
por sistema
a ser feliz una jornada,
un rato,
una vida...
Disfruta sin reservas. Ya

La ultracorrección (II)

El afán del ultracorrecto no conoce límites: uno de mis grandes amigos (no es difícil serlo a mi lado: mido uno setenta...) se afana tanto en hablar bien, que ha sustituido por sistema la palabra lista por el altisonante listado (en el listado de tareas... elaboraremos un listado del personal...). Cacho trozo de individuo, listado es un adjetivo, sí, de los adjetivos de toda la vida...Lo que pasa es que suena mejor que la pobre lista, palabra modesta donde las haya, pariente pobre de nuestro cada vez más descuidado idioma.

Atardecer en Islantilla

El sol cae,
y, cansado de su trabajo,
se baña temeroso en el mar.
Una pareja de gaviotas,
guardiaciviles del atardecer,
carne fresca de los foniatras,
avisa a los últmos bañistas:
el día ha muerto,
mañana resucitará.

La ultracorrección

Cada cual da para lo que da; sin embargo, nos empeñamos en parecer lo que no somos y creemos que el citado esfuerzo nos otorgará ante los demás una imagen intelectual y social lejos de toda duda (más que finos, seremos fisnos).
En este ámbito se sitúa la ultracorrección lingüística. Para muestra un botón:
En un conocido programa de la televisión local, una intrépida reportera entrevistaba a una señora en la Feria. Su marido, con la nariz un poco colorada, ocupaba un discreto segundo plano. La chica hizo las preguntas pertinentes, y en un desliz de cortesía negativa, inquirió:
- ¿Su marido...se habrá tomado unas copitas, verdad?
- Senorita, por favor, mi marido siempre está ebrio.
La buena señora quería manifestar que su marido no ingería alcohol; sin embargo, por su deseo de ser refinada, metió la pata. Si se hubiera limitado a un niña, que mi marido no bebe, pues no habría pasado nada.
(Continuará...)

Indiferencia

La indiferencia, la ausencia
el triste resoplar de un tiempo cansado
rompe, desarma, destroza
cada una de las hermosas miradas
peterpan, juveniles
y anulan
casi siempre
la capacidad de asombro
ante lo nuevo.

Relleno

Soledades de relleno,
tristezas de relleno...
malos hábitos adquiridos
durante una vida
de desaprendizaje y pajas mentales.
No son más que gargajos
que nos impiden disfrutar
el sabor de la miel, licor o néctar
de nuestro sol solo.

En lo que es...

Hay giros, expresiones y otros malabarismos del lenguaje que se ponen de moda e invaden el discurso popular sin ningún tipo de cordura, mesura o buen gusto. Entre estos gazapos consagrados se encuentra en los últimos años la expresión "en lo que es...": Nos vemos en lo que es la puerta del súper; En lo que es el examen he sacado un seis. Un dos tendrías que haber sacado, pedazo de borrico, aunque no lo eres tanto como aquellos que dicen en lo que viene siendo...

Ítems

Resulta difícil clasificar los besos
o aplicar políticas de calidad al cariño:
no hay índices, ítems o marcas
que sirvan para decir
hasta qué punto queremos,
o no...

La invisibilidad femenina, inaceptable

Esta mañana estaba charlando plácidamente con un amigo bastante socialista, perdón, bastante sociata, y me decía, en la línea bibianista del pensamiento único que le parece muy bien que las mujeres musulmanas lleven burka, niqab o lo que les plazca, que estamos hablando de una cuestión cultural, que en realidad no se trata de verdadera discriminación a la mujer...
Yo, por mi parte, creo que no todos los argumentos tienen la misma validez: acudir a la cultura para consentir un trato inadecuado me parece un dislate inaceptable y peligroso, ya que podría justificar prácticas como la ablación o las palizas que algunos machitos occidentales propinaban a sus esposas hartos de vino porque simplemente habían perdido la partida de dominó en la taberna...Déjalo, es que mi Manolo es muy hombre...Esos son los burkas invisibles de nuestra tierra.
A pesar de todo, a mi amigo lo sigo queriendo: mi pensamiento no es el único.

Los calvos no salen por la mañana

Ayer por la mañana me ocurrió una de esas cosas, Dios santo, de las que sólo me pasan a mí: me dirigía a hacer una gestión bancaria aprovechando que ya no tengo clase en algún curso y , cosas del recorrido, pase por un centro comercial: Observé- sabéis que soy bajito, pero no tonto, y bastante observador-a un grupo de chicas que uniformadas repartían una suerte de folletos. También me percaté de que no se los daban a todo el mundo.
- ¿Qué diantres será?
Al pasar cerca de ellas, una de las jovencitas se me acercó y me ofreció uno.
Solté una carcajada de las que hacen época...

Navajas suizas vs espadas españolas

Aunque no sea el fútbol una de mis pasiones, en estos días toca hablar del asunto, y así lo haré:
ayer asistimos a un espectáculo curioso e inesperado en el que un país sin ejército venció a la armada.
No mandé mis naves a luchar contra esos elementos...
Así son las cosas: en la Historia (con mayúsculas, siempre) se repiten aquellas situaciones en las que David vence a Goliat...Ole los cojones de David.
En el país de las vuvuzelas el sordo es el rey.