Manolo y las bolsas

Dicen que uno nota que se va haciendo mayor a medida que el resto del mundo se hace más pequeño. Creo sinceramente que quienes realizan esta afirmación están bastante acertados aunque algo abstractos: existen otros datos que pueden darnos cumplida confirmación de que el tiempo se escapa, y uno de ellos es el número de visitas que realizamos a la farmacia.

Mi amigo Manolo Méndez, de la farmacia de Juan Miguel Palma del Moral (en la calle Miguel de Unamuno, nombre literario donde los haya) sabe mucho de estos asuntos y podría escribir toda una tesis sobre el acompañamiento de la enfermiza clientela.

Hoy, a medias, como se forja la sabiduría de barrio, con el perspectivismo propio de la experiencia cotidiana, hemos llegado a una firme conclusión que podría ilustrar a los despistados sobre el inevitable paso del tiempo: uno de los signos inequívocos de que nos vamos haciendo mayores es el aumento de tamaño de las bolsas de la farmacia. No hay más.

Tengo un amigo vexilólogo
que vive más allá de las banderas;
tengo también una amiga taxidermista
que nunca ha embalsamado un sueño.

Feliz Navidad

Cumple

Hace más de veinte años
que, compañeros de viaje,
dejamos de mirar el reloj
o preguntarnos por el sentido
de las cosas que no lo tienen.
Nos hemos despojado
de chaquetas que no nos visten
y sombreros que no nos cubren:
envejecemos juntos : tú, como los buenos vinos,
aromática e intensa; yo,
como la fruta caduca,
ácido, arrugado e impertinente, 
haciéndote poemas de estos chocantes
para celebrar tu cumpleaños.

Dama de noche

Si pudiera pintar con palabras
el aroma de la dama de noche:
un olor africado, indescifrable.

Oración

Oración
A ti que eres mar
-y no concepto-
cuando vas y vuelves
como una marea 
de vida,
incandescente y azul,
remoto y cercano;
creativo. Muy Tú

El silencio me alimenta

El silencio me alimenta,
como a la fuente el agua
que se convierte en sueño.

Ruedan las hojas.
Y las horas, inermes de soledad,
se debaten
en el sol a sol de primavera.

Pasando de un pensamiento
a otro,
conocemos
las siete lenguas de Dios.

Pan y cielo, de Juan Cobos Wilkins. Para disfrutar de una muy buena lectura

Hace un rato he acabado de leer la última novela de Juan Cobos Wilkins, Pan y cielo. Hace mucho tiempo que no disfrutaba tanto con una novela: la historia está ambientada en hechos reales acaecidos en época republicana en Trigueros (Huelva). Los vecinos tuvieron que idear la estratagema de afiliar al santo titular de su pueblo a la UGT para que así saliese en procesión y pudiese ayudar a los más desfavorecidos de la comarca.

El argumento está salpicado de un profundo conocimiento histórico y aparecen alusiones muy curiosas, por ejemplo, al terremoto de Lisboa o a las Misiones pedagógicas de la República. Su estilo es dinámico y vivo, ya que Cobos maneja a la perfección diversos registros, y los salpimenta con el fino sentido del humor que caracteriza al escritor.

La impresión que podría causar en cualquier lector es que Cobos Wilkins ha destilado en un mismo matraz el estilo de García Márquez, el dolor de España de Valle Inclán y lo mejor de Lorca y el teatro del absurdo...Total, una mezcla explosiva y gratificante.

Enhorabuena a Juan, y enhorabuena a Javier Sánchez Menéndez, de la Isla de Siltolá, su editorial.

Otoño invernal

Porque no te pertenecen

ni mis nombres, ni mis verbos;

ni las hojas de mi otoño.

porque rasgas con tu mirada

mi piel, que tantas veces conjugaste

en pluscuamperfecto.

Porque la vida no es así

y el dolor

se multiplica entre fracciones,

hasta la vista

(los otros sentidos se los dejamos al mar);

no son los minutos

mi medida del tiempo.

Ya tengo que tomar omeprazol

antes de las palomitas.

Parque de María Luisa. Centenario

Hoy , de vuelta al parque, he oído

el susurro de una fuente

de no sé qué nostalgia olvidada, y

he querido repartir en cada glorieta

las nieblas cruzadas de los sueños.

Por los caminos,

veneros de pequeños recuerdos mágicos,

el poeta escribe sobre el silencio,

chicharras y pavos reales.

Me deshago y me regreso,

y pienso, como sin pensar,

que cualquier día de aquellos,

sin verdadero amor,  fue un día perdido.

Como único suelo las hojas,

como único cielo el Gurugú, un joven pasea

con tilde aristocrática y absurda

en el aire versallesco de los jardines.

Vida en cuatro vientos

VIDA EN CUATRO VIENTOS

OESTE, primavera perfecta y sin certezas

en el parque simétrico de la niñez:

un naranjo y dos azahares prendidos.

El abuelo, desorientado,

se asusta de tanta vida.

Gana la luz, se apaga el aire

y no nos queda más

que empezar la ronda del tiempo.

SUR, verano o juventud:

las tonsuras de los campos

sirven de lecho improvisado

a los amantes,

que sacan simiente

de la semillas incorruptas de su silencio:

besos mojados

y apretar la cintura hasta romperla.

ESTE, otoño que pisa y acaricia

rastros de hojas de roble,

secos de madurez y teñidos

de señas inequívocas del tiempo.

Hoy el cielo está arrugado,

como las manos llenas de lluvia

que luchan por no resbalarse.

NORTE, invierno o aliento amargo de la vejez.

Soñábamos madrugadas entre besos

que el tiempo jamás borrase.

Nuestros cuerpos,

jóvenes y lisos,

se unirían con la turgencia y la humedad

de un trozo de fruta fresca.

Ahora bebemos copas con secos besos de frío,

y  tenemos la inevitable manía

de apartar la vista del reloj.

El día en que JMJ se tornó antipoeta

¡Salve, vieja guardia de Corps
con caballos de plastilina!
Entre la pluma y la espada,
el silencio alquilado;
entre el silencio y el suelo,
las sucias cuadras italianas.
Como lacayo, Gerión
(por aquello de sus dos cabezas)
y como mamporrero, Dante,
nuestra tropa avanza
en soledad hacia el Tártaro:
La Serenísima quedó atrás.
El Gran Canal, lleno de grafitis submarinos
y lágrimas de látex,
nos despide llorando.
No tenemos pasta para el Vaporetto.

Decálogo para no dejar de fumar

Mi padre, que es un tipo siempre brillante y agudo, me explicaba esta mañana, 76 años , carrera continua diaria y varios maratones a sus espaldas, cuáles son los motivos para no dejar de fumar. Yo intentaré modestamente exponerlos, aunque sé que no me aproximo a su nivel de agudeza. Para mi propósito he ideado un decálogo de argumentos a favor del tabaco:

1. Los romanos no fumaban y, si os molestáis en mirar atentamente en cualquier museo, la mayoría se moría antes de cumplidos los 35

2. La nicotina se disuelve con el alcohol. Buena prueba de ello es que quienes en arrebato higiénico limpian las boquillas que emplean para fumar, las dejan impolutas. Desde aquí nuestro agradecimiento a Cruzcampo por existir

3. Los cigarrillos contienen elevadísimas dosis de gases nocivos para la salud de bacterias y microorganismos, que caen como chinchorros (nunca mejor dicho). Este hecho garantiza nuestra salud y la ausencia de infecciones y patologías varias

4. La animadversión institucional contra el tabaco responde a los dictados de un contubernio (alianza secreta, ilícita y reprochable) ruso- americano contra la muy linda isla de Cuba. A los yankilones les conviene empobrecer a Cuba para forzar el cambio de régimen político y tomarla al modo imperial; a los rusos, en cambio, nostálgicos del poderío soviético, les agradaría ver a una Cuba débil que se les aproximase en busca de ayuda

5. El tabaco seda y tranquiliza a la par que estimula la inteligencia y la recta razón

6. Fumar es un puntal esencial en el fomento del buen humor. Recuérdese el adagio: Tienes más mala leche que un viejo sin tabaco

7. El tabaquito (así, con cariño) fomenta la buena conversación entre personas de diversas generaciones o estados sociales varios

8. Pedir u ofrecer un cigarrito o fuego ayuda a ligar (no olvidemos que hay que poseer otras virtudes)

9. El humo es enemigo de la obesidad espiritual

10. Qué rico está un cigarro con el café.

Señor Ariza: espero haber recogido dignamente sus aportaciones a la ciencia del comportamiento humano.

Comedores sociales

Hoy, zapeando, he llegado al programa El intermedio. Hay veces en las que uno no sale de su asombro al oír ciertas cosas. Me explico: el señor que presenta el programa ha dicho como una gracia que acude de voluntario a un comedor social ( supongo que lo habrá hecho para burlarse de todas aquellas personas que diariamente regalan su tiempo para ayudar a los demás). A continuación, cosas veredes, se le ha ocurrido decir que no volverá porque la comida es una mierda.

No le veo la gracia ni para atrás. Me parece un insulto a las personas que tienen en este ámbito una salida digna, aunque transitoria y parcial, a su situación.

Ya está bien de centrar la línea de un programa en burlarse de los demás con tan mal gusto y tan poca clase, por favor.

El hombre pequeño de la Coca-cola

Aun conocedor de su destino, el hombre pequeño que vive en la lata de Coca-cola lucha desesperadamente para no caer en las fauces del gigante de dientes amarillos que se la está empinando (la lata): detesta el olor a nicotina.

Martín de Riquer DEP

Ha fallecido Martín de Riquer, uno de los grandes de nuestra Filología. Seguirá regalándonos sabiduría desde el cielo de los poetas.

La luna

La luna, barnizada de brillo,
controla lejana el universo.
Un avión, maldito engendro mecánico,
la rompe por la mitad
con luces de sangre roja y azul,
estelas de hacha sin filo.
Aristocrática luna, que abrazas la fe de la ausencia,
disculpa esta intromisión
en tu intimidad antigua.

De cómo nació la creatividad

Al amigo Guillermo, abogado

En una cálida playa, paradisíaco lugar de no sé qué país lejano, nació una gota que luchaba desesperadamente por salir de la arena. Los viandantes que por allí deambulaban ignoraban soberanamente a aquella minúscula porción de agua que pretendía sobreponerse a su destino con la fuerza de siete tormentas y siete vendavales…Pasaron los días, las semanas y los años, y la gota se aburría sumida en la más profunda de las vulgaridades.

Un día, acertó a pasar por la playa un joven llamado Teodoro. El chico, pensador divergente y alejado de modas pasajeras y tendencias sociales, se quedó absorto observando la gota, y en un titánico esfuerzo por rescatarla, clavó los morros en la arena. Entonces, un cangrejo, que con su respiración había generado la gota, se le quedó prendido de una pinza en la nariz.

Teodoro, hoy Teo, dirige la mayor cadena multinacional de carne de cangrejo envasada, Teo´s crabmeat

Sueño de siesta

Tengo que organizar un mundial de fútbol
y rebusco inquieto entre las estanterías
en la sección Disney de Carrefour.
Entretanto, un turista japonés
apunta con su cámara impertinente
y pretende borrar- por toda la cara-
la sombra de la bandera
que refresca la glorieta.

Los días sin besos

Los días sin besos
son desiertos de agua,
naufragios del corazón.

Ofertas en Leroy Merlin

Los poetas que van a Leroy Merlin
pueden oír cómo ruge la Osa Mayor.
Entre galvanizados, estucados, esmaltados y lacados
se van apretando
las pulgadas del tiempo.

Diccionario

Soy un diccionario con patas:
conozco demasiados términos,
conceptos de tinta-muchos de ellos
que saben a dolor-
 que van, inevitablemente,
 manchando el camino
de Pulgarcito que es la vida
(miguitas de sangre...).
A ver si los pajaritos
se van yendo al carajo.

A don Nicanor

Dígame usted, don Nicanor,
si es más hermoso el dolor que brota
de un tetrabrik herido,
o el de una fuente que se desangra
en un parque- cómo no-
al atardecer.

Aquel menchevique de Nervión

A Fernando Moral

 

Aquel menchevique de Nervión, delgado delegado de facultad; aquel joven de nariz y lengua afiladas que nos tornó un poco más liberales, que nos hizo apreciar que en la vida hay política y lo difícil que es la política de la vida; aquel que consiguió resucitar nuestra mano izquierda (no hablo de la fingida alteridad gustosa del mal de Onán, cuidado). Aquel, nuestro amigo, engrandece hoy con su presencia y su adusto perfil las páginas de sociedad del diario ABC.

Creo que hoy mi juventud se ha ido en una mañana de luna en que era muy hermoso no pensar ni sentir, una mañana fe-moral.

Amores según la edad

El amor adolescente y el adulto pueden reducirse a dos frases:

- AMOR ADOLESCENTE: Me vuelves loco.
- AMOR ADULTO: Me vas a volver loco.

Observemos que, oxímoron vital, el verbo del adulto tiene proyección de futuro, cosa más limitada en el caso del adolescente. Además, apreciemos los distintos matices semánticos del término loco...Cosas...

Decadencia

Con un deshidratado canotier,
signo inequívoco de quiebra
del vodevil de la vida.
Con una corbata de rayas
azulonas y grises
y un pañuelo rojo
con topos verdes,
pasea decadente
bajo el sol anciano de
la tarde (obsérvese la billante hipálage).
Ha mirado el reloj,
ya son las siete,
hora de alcohol y humo en el casino...
Oh, no, humo no...eso era antes.
Abstinencia (y no solo de los bajos), muerte en vida.

Volver

Quisiera volver a aquella

pureza mística de la infancia;

lágrimas de azahar resbalan

por los cristales del tiempo.

En el compás de El Salvador,

rampa de niñez y de sueños,

con mis abuelos y mis padres,

con mis hermanos mayores,

volveré a ser aquel

con candor y sin certezas.

Las miradas del amor. Jesús del Gran Poder

Nuestro Padre Jesús del Gran Poder, tallado por Juan de Mesa y Velasco. Córdoba, 1583 - Sevilla, 1627.
Pontificia y Real Hermandad y Cofradía de Nazarenos de Nuestro Padre Jesús del Gran Poder y María Santísima del Mayor Dolor y Traspaso. Basílica de Jesús del Gran Poder. Sevilla.

 http://www.gran-poder.es

 Imagen original del fotógrafo y poeta Ramón Simón en su excelente blog Sombras pequeñas

 

Quisiera fraguar un verso que soportase tu cruz, pero no hay palabras en mi mundo que acierten a ser parihuelas, trabajaderas o andas de tu grandeza, Padre de ternura infinita.

Por San Lorenzo, Arfe o El Postigo, te encontraré cualquier madrugada y lo diré:

He aquí el hombre; he aquí Dios.

Las miradas del Amor. María Santísima de la Concepción

María Santísima de la Concepción obra del escultor contemporáneo Sebastián Santos Rojas, tallada en 1951. Primitiva Hermandad de Nazarenos de Sevilla, Archicofradía Pontificia y Real de Nuestro Padre Jesús Nazareno, Santa Cruz en Jerusalén y María Santísima de la Concepción.

Real Iglesia de San Antonio Abad.Sevilla.

www.hermandaddeelsilencio.org/

Imagen original del fotógrafo y poeta Ramón Simón en su excelente blog Sombras pequeñas

Quiero defender tu divina pureza con la espada y publicarla con la bandera blanca, María. Un bellísimo rostro, ofendido por el dolor, calla párpados con heridas de llanto que no logran robar esplendor a tus ojos de Madre buena. Tu hermosura, salpicada de azahar, salva a la fe de la noche, sine labe concepta.

Las miradas del amor. Pasión

Autor de la imagen, Juan Martínez Montañés ( Alcalá la Real, Jaén, 1568 - Sevilla, 18 de junio de 1649), quien la talló durante los años 1612 al 1618. Archicofradía del Santísimo Sacramento, Pontificia y Real de Nazarenos de Nuestro Padre Jesús de la Pasión y Nuestra Madre y Señora de la Merced. Iglesia Colegial del Divino Salvador. Sevilla.
www.hermandaddepasion.org

Imagen original del fotógrafo y poeta Ramón Simón en su excelente blog Sombras pequeñas

En cortejo de cirios rojos y capirotes de negro ruan, calle Cuna, paso racheado y El Salvador al fondo.

Avanza Jesús de Pasión, el Dios más humano de los hombres. En tanto, el azahar marca su estela de olor a cielo.

Quebranto del silencio, suenan zapatillas de esparto costalero rascando el suelo con pena...Quiero llorar contigo, Madre y Señora de la Merced.

Las miradas del amor. Esperanza Macarena

 

Talla anónima, atribuida a diversos imagineros del siglo XVII.

Real, Ilustre y Fervorosa Hermandad y Cofradía de Nazarenos de Nuestra Señora del Santo Rosario, Nuestro Padre Jesús de la Sentencia y María Santísima de la Esperanza Macarena. 

Basílica de Santa María de la Esperanza Macarena. 

 

 www.hermandaddelamacarena.es

 

Imagen original del fotógrafo y poeta Ramón Simón en su excelente blog Sombras pequeñas

Por lo que me regalaste y me regaló y solo vosotras y yo lo sabemos.

Quisiera llegar con mis palabras a describir tu belleza, Madre. ¿Qué manos te hicieron? ¿Qué corazón te imaginó?

Muere la noche, voces limpias cantan "Salve Regina Mater misericordiae; vita, dulcedo et spes nostra...".Puñales convertidos en flores, las mariquillas de tu pecho reflejan la luz del duelo infinito de tu pena, amargura color de verde esperanza. Madre Angelita te besa desde el cielo.