Jíbaros

Los psicólogos y otros tratantes del alma, en ciertas ocasiones, reducen nuestros dolores y sentires a meras etiquetas (tiene usted un síndrome tal, otro cual…) en una práctica que en muchos casos no está exenta de cierto grado de vampirismo espiritual.

Y en esto, yo me pregunto, ¿es posible encerrar la complejidad del ser humano en un simple nombre? ¿nos estaremos volviendo jíbaros?

Don José Eusebio de Triana.

Dicen las malas lengua que Alonso Quijano perdió la cordura de tanto leer, y nos lo creemos: al fin y al cabo, nos lo cuenta Cervantes . Pero la Literatura ( así, con mayúsculas) no ha reparado nunca en otros personajes que bien merecen nuestro recuerdo .
José Eusebio Higuerón Vargas nació en 1916 en la cava de los calés, en Triana. Desde su más tierna infancia (llamarla tierna es pura licencia literaria, ya que malvivió en las pésimas condiciones que su entorno le brindaba) mostró especial inclinación por la escritura y se dedicó frenéticamente a componer hermosos poemas que los gitanos luego cantaban en los días de fiesta. Tal fue su frenesí , que llegó a contraer diversas enfermedades mentales relacionadas con el ansia creativa, y media docena de trastornos obsesivo compulsivos.
En los inicios de la Guerra Civil, su familia se muda al barrio de San Julián, en pleno Moscú sevillano, lugar en el que nuestro amigo disfrutará componiendo odas, canciones y algunos opúsculos de carácter panfletario que hacían las delicias del respetable (que no respetado) sector proletario.

Somos el pueblo que grita
a los cabrones fascistas.

Una buena tarde, José Eusebio fue a dar un paseo por El Altozano (la vista del padre Guadalquivir era una de sus fuentes habituales de inspiración) y allí, mardito sea er destino, la bala perdida de un miliciano le reventó el corazón, su pequeño corazón de poeta loco y mal alimentado. En su pantalón, un papel manchado de sangre.

Mama:
Que yo no quiero morir;
más miedo me da la muerte
que las penas del vivir.

Elogio de la lectura

Anteayer fui con mi familia a un centro comercial para hacer unas compras navideñas. Los niños quisieron perderse un rato y nosotros se lo agradecimos porque así disfrutaríamos de unos momentos de tranquilidad y de la posibilidad de comprar regalos de reyes sin que se coscase nuestro hijo pequeño.
Al cabo de una hora nos vimos en el punto acordado y nuestro hijo mayor traía un pequeño paquete para regalarme. Había invertido en él parte de sus aguinaldos.
- Toma, papá, te he comprado un libro. Creo que he acertado, porque tiene la misma pinta y tamaño que los que te lees.
Lo adoro.

Feliz Navidad

Los gitanos de La Cava
están cantando al belén;
fiesta en Triana.

Retour

Recién emancipado, llegó a la estación . De allí, con toda seguridad, partiría en un tren hacia la ciudad de la que nunca había salido.

Medias

Cuando rompen en tierra las olas
al calor de las estrellas,
es como si la niña Mar
se estuviese quitando las medias

No era verdad

Ya lo sabía,

sabía que no era verdad

la mentira de sus ojos

y que su sonrisa

limpia,

falsa,

resplandeciente

jamás podría morderla.

Sabía que los años,

afilada espada de ausencias,

los separarían,

como dos mitades gemelas y disformes

de un mismo ser,

irreconciliables,

lejanas

y azules, como dicen los poetas.

Y, a pesar de todo,

en silencio, disimuladamente,

la seguía queriendo.

Soleares de Triana

Agradezco a mi amiga América la gentileza que ha tenido conmigo y el buen gusto que ha mostrado montando una entrada con imágenes espectaculares.

Montañas de mar, de Carlos Violadé

Escribo estas líneas después de haber terminado de leer el poemario Montañas de mar (Renacimiento, 2009) del joven poeta sevillano Carlos Violadé. Se trata de un pequeño volumen dividido en cuatro secciones de sugerente título (Luz de luz, Montañas de mar, Balances, La llama) y hermosa factura interior.

La poesía de Carlos es desnuda y conceptual, goza de cierto aroma filosófico y respira un minimalismo probablemente heredado de la formación del autor como arquitecto (muy bueno, por cierto). Su lectura es rápida y agradable, pero exige la vuelta atrás en varias ocasiones para reflexionar sobre propuestas que realiza el artista.

El lector intuitivo probablemente considere Montañas de mar como un producto vanguardista; yo, en cambio, creo que es poesía esencial. Recomiendo sinceramente su lectura.

Un aperitivo:

ETERNIDAD

Toda agua

ha sido

mar.

Abrazos

Dame abrazos, pero sin lengua.

El burro de Ocnos

Las opiniones de los demás nos condicionan hasta cierto punto. Afirmaba cierto sociólogo en un artículo científico que cualquier persona se pasa el 95% del tiempo de su vida hablando de la vida ajena, y yo creo que es verdad. La cuestión es hasta qué punto nos dejamos llevar por lo que los demás piensen de nosotros.
Tengo una compañera de trabajo que se autoproclamó hace muchos años mi balanza personal y siempre se preocupa por mis variaciones de peso. A mí me importa un carajo. Probablemente a ella le preocupe más.
En fin, así somos. Me gusta acompañar a los demás, no que me lleven tirando de la guita, de la cuerda de pita o del perlón.

Arte adolescente

Esta mañana iba en el coche con mi hijo mayor y, charlando que te charla, me preguntó:
- Papá, ¿tú has estado en alguna guerra?
- Sí, y le tiraba a los enemigos avioncitos con poemas.
- Papi, déjate de mariconadas...

Anipomonesis: la impaciencia

Nos devora, nos oprime el corazón y nos rompe los esquemas: la divina impaciencia es una de nuestras peores enemigas y no lo percibimos porque la muy puta sabe besarnos muy bien la boca. A menudo nos va comiendo el terreno hasta que invade absolutamente nuestra esfera personal y logra destrozar de un plumazo proyectos, ilusiones y planteamientos meditados y maduros.
Quien luchó contra ella la conoce y la respeta: es una enemiga dura y constante ( y a los grandes enemigos hay que guardarles el aire).

No me puedo ni escapar
de la divina impaciencia;
conmigo va a terminar.

A tientas

Buscas a tientas

el futuro

de un pasado que no existe

y nada es…

Y la nada,

aun siendo,

no aparece

por ningún sitio

(ni siquiera por debajo del colchón

que con tanto esfuerzo compraste

en un centro comercial).

Buscas a tientas

el pasado

de un futuro que ya ha sido.

Y lloras

enjugando con tu llanto

los signos de la perdición.

Luna

Sorbía el agua,
triste, un rayo de luna,
desesperado.

En el estanque

En el estanque,
un manto de granizo:
caspa del cielo.

Ella: la poesía

Cuando tus besos ya no sean
rancias esquirlas del otoño,
cuando yo ya no sepa
a ciencia cierta o sin ciencia
de qué color son tus ojos
o si me miras, lloras o te ríes…
Cuando el viento silencioso
llene de sonidos nuestra noche en común,
te besaré como Clark Gable
con besos inefables y profundos,
porque en nuestra vida, como en el cine,
existe la magia.

Autoalquiler

Se alquila corazón sin cortapisas,

amor garantizado y libre;

sin contratiempos, ataduras ni dolor.

Se traspasa a precio elevado:

el de los besos,

el del sudor amable,

o los silencios nostálgicos.

Interesadas, diríjanse

a la casilla de salida,

Sin cobrar las veinte mil pesetas,

sin  pensar que aún existen.

Me presto,

me presto como se presta el cielo

en noches infinitas,

como se da el viento

a los árboles de la ribera.

Me entrego a ti

Y aún no sé quien eres.

Agosto de 2009

Feliz día del Pilar

Lo han llamado Día de la Raza, Día de la Hispanidad, Fiesta nacional... Lo han llamado de muchas maneras, y debajo de todas ellas siempre está lo mismo...

Felicidades a las Pilares...y a las Españas.

Aniversario...Hoy hace quince años

Hoy hace quince años que duermo a su lado. Hoy hace quince años que decidí cambiar mi vida y sumergirme en una nueva llena de sorpresas que han ido surgiendo con el roce (a mí es que me gusta mucho rozarme...) ; hoy hace quince años y aún no me he arrepentido (sí, lo sé, suena raro) ; hoy hace quince años, muchas lunas, y aún la quiero.
Hoy hace quince años y yo cumplo cuarenta y cuatro.

Todo es para siempre. Pedro Sevilla

Pedro Sevilla nos ha regalado este antológico volumen con una generosidad fuera de toda duda. Tengo que reconocer que hace tiempo que no mareaba un libro de poemas con tanto placer. Se siente la extraña necesidad de devorarlo en una primera lectura (extraña práctica, por cierto, en una obra lírica),aunque luego, lógicamente,se vuelva sobre aquellas composiciones que más habían atraído al lector.

He disfrutado, lo repito. He experimentado una sensación similar a la de visitar un álbum de fotos en el que el tiempo se detiene, se vuelve cualitativo. El metapoeta vitalista nos ha fascinado.

El proemio de García- Máiquez, sublime. Pero eso ya lo sabíamos antes de empezar a leer...

Mercedes Sosa, in memoriam

Hoy nos hemos despertado con la triste noticia: Mercedes Sosa, la de Tucumán, ha muerto.
La noticia nos ha sobrecogido; con ella crecimos toda una generación de españoles que gozamos de su música, que nos reuníamos para dar gracias a la vida entre cervezas apuradas y cigarrillos de los que nos fumábamos hasta el humo. Nos gustaría volver a los diecisiete y oírte cantar a Alfonsina Storni (te vas Alfonsina con tu soledad..), discutir por ver si escuchábamos tus canciones, las de Violeta Parra, Víctor Jara o la Cantata de Santa María de Iquique...En fin, se ha despertado todo un cúmulo de evocaciones mezcladas con la pena, con la pena de perderte.
Damos gracias a la vida por haberte conocido y que tus luceros se abran nuevamente convertidos en estrellas celestes.

Malaquías, el maestro

El viejo maestro de pelo verde
-Malaquías de nombre y Job de paciencia-
te enseñó las primeras letras
entre escudillas de magdalenas migadas
y paseos por un recreo otoñal
que era un parque público
con un estanque de cuatro peces moribundos,
varios patos a punto de jubilar,
y un guarda amable y malencarado
que te enseñó, entre gritos y quebrantos
que hay que respetar a quien te encuentres, que la vida
vale más que unos viejos pantalones…
Un día metiste un gol
y se te saltaron las lágrimas.
Hoy día tu cole es un supermercado.

Mi capitán

Hoy he estado comiendo con mi viejo amigo Ale y con mi amigo bloguero Capitán, y tengo que escribir algo, me siento obligado y animado a hacerlo.
Es curioso. Nos hacemos una imagen mental de nuestros amigos virtuales y un día llegan, charlamos, y en el fondo nos damos cuenta de que todos somos bastante parecidos, y eso me ha gustado.
Lo cierto y verdad es que, entre mejillones, ensaladilla y lomo al Luis Felipe hemos echado un rato muy bueno, y eso me agrada, y por eso lo pongo aquí.

Goma Milán

Compruebo con dolor

el  olor de la goma

y la goma no huele

(a pesar de ser Milán):

 es un sueño,

la quimera irreparable

de una madurez no aceptada.

En los rincones de la vieja escuela,

dos y dos son cuatro, cuatro y dos

son seis…,

paseo , paseo

atado levemente por el tiempo.

Las viejas cadenas de Cronos

refrenan mi carrera acelerada

a la vigilia.

En mi sueño  tengo dieciséis años

Y parécenme cincuenta.

El poeta, ya maduro

El poeta, ya maduro,

dribla a las musas

y se pierde por las oscuras, muy oscuras

galerías del alma:

ya no sirven los arranques líricos

que llevaban estrógeno a las estrellas,

ni los estertores convulsivos

que emulaban la fuerza

de un auriga con intoxicación etílica o lírica;

ahora, en cambio

(en la palabra poética, solo en la palabra poética),

se practica...

el cold sex,

el cold sens,

el cold pain...

Se ha ido

Se ha ido.

Se ha ido buscando

la libertad, el pan y la sal que le niegas.

No volverá a arrastrarse

como perro de cortijo,

ni a decirte aquello de “lo que tú digas,

amor”;

su amor ha caducado

una noche de luna

En la que era muy hermoso no pensar ni querer…

II

Jadeas  las fotos de su ausencia

como un animal herido de nostalgia.

Ríes

y piensas que el pasado,

que el futuro,

que su mirada

no son más que cenizas

de un fuego nunca encendido,

Imaginación al viento

y silencio masticable.

Y la etiqueta del champú

se te muestra como el único elemento de comunicación

en un universo frágil de nostalgias:

la una, las dos, las once…el reloj, inmisericorde

cerca el cerco de tu cárcel.

No me dejan beber, fumar ni f.....

La cosa está fatal. En este régimen neoliberal de orientación fascista se educa al pueblo prohibiendo: si no tengo cerveza o vodka más allá de las diez de la noche, no me los pueden vender; dentro de poco no podré fumarme un cigarrito cuando esté tomando una copa...Prohibir, prohibir...Así no se educa, coño; así se adocena al pueblo, se le domestica, se le domina...Dentro de poco se meterán en nuestras camas y no nos permitirán ni practicar sexo en los hoteles...¿Qué será de la literatura sin  el alcohol, sin el tabaco, sin el sexo?

Oda a un bético que este año no se sacó el carné

Qué hermoso y trágico es pensar que aún me quieres.
Me voy.
Me voy porque se me secó la sangre,
porque al final de tu camino no hay espera,
ni niños que sonrían
su soledad circular.
Me voy
Me voy porque tras de largos años
no supiste darme
ni te supe dar el sol, la luna
o un beso.
Como los grandes amantes del cine,
torceré el cuello, entornaré mi mirada perdida
y con el índice acariciaré la visera
como último gesto de cariño.

Trabajos manuales o la vulgaridad pagada

Hoy he estado viendo por primera vez un programa de Telecinco presentado por un individuo con menos tablas que una lata de anchoas, penoso de verdad, agresivo como el que más, que criticaba la medida zapateril de ofrecer un portátil a los niños de quinto de Primaria.
Mi asombro ha sido mayúsculo cuando ha afirmado (estamos hablando de niños de nueve o diez años) que lo que hacen fundamentalmente es visitar páginas porno en internet y realizar trabajos manuales.
No quepo en mí (y mira que estoy gordo) de la indignación..Qué asco.

La tentación vive arriba

La tentación vive arriba, abajo, a la izquierda, a la derecha y doquiera que miremos, olamos o respiremos. El hecho de sentirse tentado ennoblece, enaltece y humaniza a las criaturas. Ante estímulos estéticos o afectivos, sentimos nuestra propia debilidad y, aunque parezca una paradoja, esto nos hace fuertes y nos ayuda a seguir luchando por nuestro propio proyecto vital.

La opinión

La opinión de los demás es un río que fluye sin parar: "Estás más gordo", "Te veo más delgado"...Creo que en el fondo, cuando opinan sobre nosotros sin que se lo preguntemos están opinando sobre sí mismos, y en una especie de involuntario efecto proyección nos transmiten en una suave dosis sus frustraciones, sus deseos, sus anhelos.

Volver, volver, volver

Tras un hasta luego a la francesa, porque yo lloro en las despedidas, me reincorporo con ánimos renovados a esta nuestra comunidad bloguera.
Se va poco a poco el verano, cerveza, gin tonic con rodajita de limón, y las olas que van y vienen como los amores pasajeros, dejándonos en cada pasada una ráfaga de besos húmedos. Vamos, puro sexo.