Andalucia 28 F. Felicidades

A pedir pan y esperanza...Sobre todo, pan. La situación de nuestra tierra, y lo digo con todo el dolor de mi alma, es triste.

Desde aquí les canto a todas aquellas personas que no tienen nuestra suerte y en estos días lluviosos han estado aguardando una oportunidad para demostrar lo que valen y que están dispuestas a trabajar para levantar de verdad nuestra patria, la andaluza, la española.
Feliz día de Andalucía, hermanos.

Cuatro de la mañana, insomnio

Las nubes,
autoinmunes,
sobreviven a sí mismas:
cosas del tiempo

Ibérico

Que el jamón da mucho juego, todo el mundo lo sabe, pero desconocía yo que tanto.
Cuando Ramón María del Valle-Inclán escribe Ruedo Ibérico, desconoce que le va a salir en la Sevilla de muchos años después un apócrifo : Coma ibérico.
Allí vi el cartel, desafiante y de colores llamativos.
Al principio creí que se trataba de pub, güisquería o bar de copas (Esta gente, en vez de llamar a su garito coma etílico, lo han llamado ibérico por aquello del decoro y el sentimiento patriótico...), pero al acercarme, me di cuenta de que el eslogan era casi tan grande como el nombre del establecimiento, una interesante tienda de ultramarinos.
El jamón provoca gustito, placer, éxtasis, frenesí o incluso hemorragias de satisfacción, pero lo del coma me parece ya demasisado. En fin, cosas de la homonimia...

Hotel Amadeus

El sábado por la mañana me fui a dar un paseo por el centro. El estrés ¿o es cuatro? de las últimas semanas me reclamaba soledad, silencio, recogimiento y autoanalisis, así que me largué conmigo mismo (no soy mala compañía, creo).

Una vez atravesado el puente de los Bomberos, que bien podría haberse llamado de los Toreros por el barrio, se adivina la bocana de Santa María la Blanca. Adentrado en la misma, el viajero vislumbra el estrechamiento que lleva a la calle San José. Poco más hacia adelante, y en la esquina con Farnesio, se encuentra el hotel Amadeus, un hotel con encanto. Su alfombra roja cubre la calle y sorprende gratamente a quienes pasen por aquellos lugares.
Es un hotel musical, de famila de artistas: músicos, escritores...los conozco bien y los quiero, y cada vez que paso por allí me agrada mirar de reojo...Siempre sigo hacia adelante.

Difícil

Complicado se presenta
pedirle peras
al olmo de los besos.
Y triste llorar
sin tener un alma, fanal u olvido
que nos alumbre en su soledad.
Pero resulta más patético,
sin dudarlo te lo digo,
esperar las señas de un amor
que nunca llega.

Terremotico

El pasado sábado recibimos la visita de nuestra querida amiga América y, en honor a la verdad, tengo que señalar que las expectativas que mi señora y yo nos habíamos creado creado en torno a ella se superaron con creces: decir que son encantadores es poco, y no lo afirmo por compromiso o para quedar bien. Ya sabéis que los hombres bajitos habitualmente hablamos de corazón.
Disfrutamos de la compañía de Ricardo Arjona, Juan Antonio González y Alonso Coca y sus respectivas y os lo juro, fui feliz. En eso tuvo mucho que ver Terremotico.

Sueños sin retorno

Algún día te entregaré
lo que me pides y lo que te debo,
prestamista de sueños sin retorno.
En las cintas de saliva de tus besos
resbalaré,
como tantas otras veces,
sin que lo notes.

Exámenes

Los exámenes
revolotean en mi despacho,
mariposas de invierno.

Freak sweet girl

Tiene casi cuarenta

y aún cree en los unicornios.

Y en su ojos, color miel,

se van derritiendo

las horas y los días.

En el mercado imaginario

de su alcoba,

mil arqueros rojos

le disparan,

la hieren

y rompen el himen transparente

de sus sueños.

Vodka

Hoy las nubes me trajeron
volando el mapa de España...
- Oye, ¿pero las nubes vuelan?¿acaso vuelan los mapas? ¿ eras tú el que estaba volando?; Y, ¿qué es España? ¿Una isla? ¿un paraíso?¿acaso un tesoro?
- Cosas del vodka, dije yo y me acosté...

Antipoema

Levantarse cualquier mañana
es un acto cotidiano y a la vez épico
de generosidad con uno mismo.
El primer cigarillo, el café recalentado
y la ducha vivificante,
nos devuelven a la nada
real de nuestra vida.
Elegir pantalón, camisa y zapatos
(adecuados, por supuesto)
se conviete en un rito
de onanismo visual.

Mientras tanto, y como siempre,
ella nos observa
al otro lado del espejo...sin pudor.

Memoria del tiempo

Guardas congeladas, inertes o melancólicas,
centenares de emociones
que sangrarás algún día
(como las uñas, sin dolor).
La memoria, sal del tiempo,
las conserva en su ahogo,
las afirma y endurece,
hasta que un día, como el que no quiere la cosa,
las rescate un beso o algo así.

Gestos

Nuestros gestos van cayendo
donde viven los recuerdos de los charcos,
e indexados, como dignos artículos de ciencia,
nuestros besos
pretenden atrapar el instante
(carpe anhelitus, carpe ores).
Buscamos en la memoria, lista informe de resmas en blanco,
el significado de su esencia.
Nada surge.

Al fin y al cabo

Te afanas en comprender
lo que guarda en las entrañas
el alma de una mujer.

(La llevas clara, tío; te lo juro por Snoopy).

Si tú fumas...

Si tu fumas, fumamos todos.

Con esta frasecita, papá Estado pretende disuadirnos del feo vicio del tabaco, pero en realidad nos está haciendo ser conscientes de nuestra natural generosidad (los demás fuman, yo pago). Como dice un amigo mío que tiene un bar: Si no te dejo que fumes, no sé si vienes. Con medidas del nivel de estulticia de las actuales van a conseguir que en las calles de las ciudades se generen botellonas para adultos. Qué golpe a la estética.

El GPS del sexólogo

Ha llegado a su pepino
- Pues tríncame el destino

Año viejo

Sobre la estantería que hay junto a la tele, una pila de libros- algunos a medio leer y otros acabados-me acompañan para despedir el año viejo,otro más(y ya van cuarenta y cuatro). Sonrisas de alcohol y llantos de papel certifican (sin lugar a dudas) que nuestro tiempo se escapa entre las manos. A pesar de todo, soy feliz ¿a qué negarlo? Prefiero dar la bienvenida al año nuevo en compañía de las personas que le dan placer a mi alma.

Jíbaros

Los psicólogos y otros tratantes del alma, en ciertas ocasiones, reducen nuestros dolores y sentires a meras etiquetas (tiene usted un síndrome tal, otro cual…) en una práctica que en muchos casos no está exenta de cierto grado de vampirismo espiritual.

Y en esto, yo me pregunto, ¿es posible encerrar la complejidad del ser humano en un simple nombre? ¿nos estaremos volviendo jíbaros?

Don José Eusebio de Triana.

Dicen las malas lengua que Alonso Quijano perdió la cordura de tanto leer, y nos lo creemos: al fin y al cabo, nos lo cuenta Cervantes . Pero la Literatura ( así, con mayúsculas) no ha reparado nunca en otros personajes que bien merecen nuestro recuerdo .
José Eusebio Higuerón Vargas nació en 1916 en la cava de los calés, en Triana. Desde su más tierna infancia (llamarla tierna es pura licencia literaria, ya que malvivió en las pésimas condiciones que su entorno le brindaba) mostró especial inclinación por la escritura y se dedicó frenéticamente a componer hermosos poemas que los gitanos luego cantaban en los días de fiesta. Tal fue su frenesí , que llegó a contraer diversas enfermedades mentales relacionadas con el ansia creativa, y media docena de trastornos obsesivo compulsivos.
En los inicios de la Guerra Civil, su familia se muda al barrio de San Julián, en pleno Moscú sevillano, lugar en el que nuestro amigo disfrutará componiendo odas, canciones y algunos opúsculos de carácter panfletario que hacían las delicias del respetable (que no respetado) sector proletario.

Somos el pueblo que grita
a los cabrones fascistas.

Una buena tarde, José Eusebio fue a dar un paseo por El Altozano (la vista del padre Guadalquivir era una de sus fuentes habituales de inspiración) y allí, mardito sea er destino, la bala perdida de un miliciano le reventó el corazón, su pequeño corazón de poeta loco y mal alimentado. En su pantalón, un papel manchado de sangre.

Mama:
Que yo no quiero morir;
más miedo me da la muerte
que las penas del vivir.

Elogio de la lectura

Anteayer fui con mi familia a un centro comercial para hacer unas compras navideñas. Los niños quisieron perderse un rato y nosotros se lo agradecimos porque así disfrutaríamos de unos momentos de tranquilidad y de la posibilidad de comprar regalos de reyes sin que se coscase nuestro hijo pequeño.
Al cabo de una hora nos vimos en el punto acordado y nuestro hijo mayor traía un pequeño paquete para regalarme. Había invertido en él parte de sus aguinaldos.
- Toma, papá, te he comprado un libro. Creo que he acertado, porque tiene la misma pinta y tamaño que los que te lees.
Lo adoro.

Feliz Navidad

Los gitanos de La Cava
están cantando al belén;
fiesta en Triana.

Retour

Recién emancipado, llegó a la estación . De allí, con toda seguridad, partiría en un tren hacia la ciudad de la que nunca había salido.

Medias

Cuando rompen en tierra las olas
al calor de las estrellas,
es como si la niña Mar
se estuviese quitando las medias

No era verdad

Ya lo sabía,

sabía que no era verdad

la mentira de sus ojos

y que su sonrisa

limpia,

falsa,

resplandeciente

jamás podría morderla.

Sabía que los años,

afilada espada de ausencias,

los separarían,

como dos mitades gemelas y disformes

de un mismo ser,

irreconciliables,

lejanas

y azules, como dicen los poetas.

Y, a pesar de todo,

en silencio, disimuladamente,

la seguía queriendo.

Soleares de Triana

Agradezco a mi amiga América la gentileza que ha tenido conmigo y el buen gusto que ha mostrado montando una entrada con imágenes espectaculares.

Montañas de mar, de Carlos Violadé

Escribo estas líneas después de haber terminado de leer el poemario Montañas de mar (Renacimiento, 2009) del joven poeta sevillano Carlos Violadé. Se trata de un pequeño volumen dividido en cuatro secciones de sugerente título (Luz de luz, Montañas de mar, Balances, La llama) y hermosa factura interior.

La poesía de Carlos es desnuda y conceptual, goza de cierto aroma filosófico y respira un minimalismo probablemente heredado de la formación del autor como arquitecto (muy bueno, por cierto). Su lectura es rápida y agradable, pero exige la vuelta atrás en varias ocasiones para reflexionar sobre propuestas que realiza el artista.

El lector intuitivo probablemente considere Montañas de mar como un producto vanguardista; yo, en cambio, creo que es poesía esencial. Recomiendo sinceramente su lectura.

Un aperitivo:

ETERNIDAD

Toda agua

ha sido

mar.

Abrazos

Dame abrazos, pero sin lengua.

El burro de Ocnos

Las opiniones de los demás nos condicionan hasta cierto punto. Afirmaba cierto sociólogo en un artículo científico que cualquier persona se pasa el 95% del tiempo de su vida hablando de la vida ajena, y yo creo que es verdad. La cuestión es hasta qué punto nos dejamos llevar por lo que los demás piensen de nosotros.
Tengo una compañera de trabajo que se autoproclamó hace muchos años mi balanza personal y siempre se preocupa por mis variaciones de peso. A mí me importa un carajo. Probablemente a ella le preocupe más.
En fin, así somos. Me gusta acompañar a los demás, no que me lleven tirando de la guita, de la cuerda de pita o del perlón.

Arte adolescente

Esta mañana iba en el coche con mi hijo mayor y, charlando que te charla, me preguntó:
- Papá, ¿tú has estado en alguna guerra?
- Sí, y le tiraba a los enemigos avioncitos con poemas.
- Papi, déjate de mariconadas...

Anipomonesis: la impaciencia

Nos devora, nos oprime el corazón y nos rompe los esquemas: la divina impaciencia es una de nuestras peores enemigas y no lo percibimos porque la muy puta sabe besarnos muy bien la boca. A menudo nos va comiendo el terreno hasta que invade absolutamente nuestra esfera personal y logra destrozar de un plumazo proyectos, ilusiones y planteamientos meditados y maduros.
Quien luchó contra ella la conoce y la respeta: es una enemiga dura y constante ( y a los grandes enemigos hay que guardarles el aire).

No me puedo ni escapar
de la divina impaciencia;
conmigo va a terminar.

A tientas

Buscas a tientas

el futuro

de un pasado que no existe

y nada es…

Y la nada,

aun siendo,

no aparece

por ningún sitio

(ni siquiera por debajo del colchón

que con tanto esfuerzo compraste

en un centro comercial).

Buscas a tientas

el pasado

de un futuro que ya ha sido.

Y lloras

enjugando con tu llanto

los signos de la perdición.